Historias del atardecer

Shu

2012-02-08T02:40:00.000+01:00

Mientras la historia se llena tanto de victorias como de fracasos, desenrrollo el paño de terciopelo azul donde se encuentra mi pluma de pavo real de Katmandú, teñida de miles de colores, suave y fina, y pienso en que todos los días se escriben en las páginas de los libros de la vida de miles de millones de personas, anónimas la inmensa mayoría y públicas el resto, letras que hacen referencia a pequeñas batallas cotidianas, ilusiones, proyectos, aventuras y desventuras, penas y glorias, historias de amor y desamor, noches de insomnio y días de rélax, odios y alegrías, nacimientos, enfermedades, muertes, y todo aquello que hace al ser humano lo que es. Y saco de un rincón del escritorio el cuadrado y pequeño bote de la mejor tinta negra del mercado, enciendo una varilla de incienso y dos velas aromáticas olor a canela. Y medito sobre las páginas de mi libro, creo que está lleno de todo lo relatado anteriormente y más. He creado el ambiente buscado, mojo mi pluma en el tintero y me dispongo a escribir, recreándome en las letras, en sus redondeces, sus palos, la forma de los acentos y los puntos y comas, y descubro que uno tiene ya una edad y que ya no me importa lo que escribo, sino el cómo.

Ahora decoro el papiro.

Texto y Foto by Johnny

New Morning

2012-02-02T00:58:00.000+01:00

Después de la larga noche en vigilia, subo a la azotea y sentado sobre el murete medianero dirijo mi vista en dirección al castillo, si nada ha cambiado el sol saldrá pocos metros a su izquierda. Hace frío, apenas lo siento pero mis vahídos son blancos. Todo se muestra silencioso y sobre el cielo de la ciudad, sumida en una leve bruma, se refleja el anaranjado color que emiten las luces de sodio de los faroles de calles y plazas.

El horizonte comienza a mostrarse azul oscuro justo cuando en pocos segundos y llegados de todas partes suena en algarabía el piar de los pájaros a modo de recibimiento de un nuevo día . Y yo espero a Kefri, el dios sol egipcio del amanecer con forma de escarabajo, a que se manifieste y comience a hacer rodar la bola primordial origen de la vida ; pasan unos minutos y comienza a recortarse la silueta oscura del castillo mientras el horizonte sigue clareándose.

Mis neuronas establecen conexiones fantásticas, me llenan de sensaciones que jamás he vivido, soy primer rayo de sol iluminando las tinieblas de la noche; gárgola de mirada inquina e infinita que observa pétrea como se empiezan a suceder los días; soy puro desvarío al dejar fluir en libertad todo lo que me acontece.

Los azules oscuros ya han dado paso a los celestes que empiezan a amarillear, ha amanecido un nuevo día, y con él cesa el piar del pájaro, al que sucede el sonido del claxon, puertas de cocheras que se abren y se cierran, la vida humana ha comenzado.

Salgo de mi letargo, miro de nuevo en dirección al castillo, ha amanecido y tú no estás a mi lado.

Texto y Foto by Johnny

-O-O-

2012-01-28T02:05:00.000+01:00

No pidamos Libertad como una triste limosna
que la Libertad es la vida y se exige y no se implora.
La Libertad es patrimonio del hombre sobre la Tierra
y no rogarla con nuestras manos abiertas.
La garra que la retiene no la suelta por las buenas
lo que se urde en silencio: (Capital que siempre acecha)

Texto:
Juan Manuel Lobo Avecilla
Poemas del Siglo XX
1.972

Imágen: Montaje by Johnny de imágenes de internet.

De copas

2012-01-21T02:31:00.000+01:00

¿Medio llenas?¿medio vacías?
Sin ambigüedades.
Una mañana de frío.
Una tarde de conversación amena.
Una noche de olvido.
Pero al final simplemente dos copas sin contenido.

Texto y Foto by Johnny

Redundancia cósmica

2012-01-16T02:04:00.000+01:00

En un sistema circular las entradas son salidas y viceversa.
En estado de ingravidez los puntos cardinales se distorsionan.
Pienso que a veces mi mundo es un sistema circular ingrávido en el que nada conduce a nada, los caminos se confunden entre idas y venidas, todo es circular volviendo al punto de origen cuando llego a la meta, un círculo vicioso en el que la única dimensión que incongruentemente toma visos de realidad es el tiempo, y el tiempo son mis trece sentidos.
Sé que la única forma de romper el círculo es aunar espacio-tiempo, pero temo a que mi mundo se vuelva lineal y cartesiano, mientras me decido, me pellizco y sé que siento, que mi corazón late apasionadamente, sé que estoy vivo, si, estoy vivo.

Texto y Foto by Johnny

2012

2012-01-04T02:19:00.001+01:00

Sólo le he pedido al nuevo año, a parte de amor, paz y felicidad para todo el mundo, que si sobrevivo al enojo de Gaia, a la pérdida de derechos como ser humano y trabajador con la excusa de la crisis económica mundial, al derrotismo inducido por los poderes fácticos que antiguamente se sabía quienes eran pero que ahora por las malas artes de la globalización no tiene uno ni pajolera idea.
Si sobrevivo a la indignidad de los tiempos que corren materializada en la eternidad irresoluta del hambre, las guerras y tanto oscuro conflicto; al mercantilismo, a la insolidaridad; a la pérdida de la fe y la esperanza.
Si sobrevivo a todo ello 2012 ... sólo te pido que no me aparceles el cielo, que es lo único que me queda.

Texto y Foto by Johnny

Para MTT con cariño

Navidad

2011-12-24T20:24:00.000+01:00

Feliz Navidad

El Jugador

2011-12-16T02:50:00.001+01:00

Doble o nada, grita.
Los dados saltan, brincan, giran sobre si mismos en movimientos diabólicos, chocan, se cruzan, rebotan.
Y el iluso se ciega en la suerte, en la fe, en la esperanza.
Doble o nada, grita.
Y los dados paran,
Y los dados hablan:

“No hay mayor éxito que el fracaso,
Y el fracaso no es ningún éxito.”

Un ayer plagado de apuestas arriesgadas,
Un presente.
Un futuro que sólo se vaticina.

Texto y Foto by Johnny

Pitonisa

2011-12-08T05:19:00.001+01:00

La quiromante, joven, de bellas facciones, curvilínea y de una hermosa melena tintada de rubio - en contraposición con la clásica gitana que pertrechada con su ramo de romero te asalta en cualquier rincón de Sevilla con la maldición escrita en sus ojos como condicionante a cualquier negativa - acariciaba las manos dibujando con el dedo índice las finas líneas de las palmas, transmitiendo un calor sensual fácil de sentir, difícil de describir. Embelesada lanzaba al aire sus predicciones a los allí reunidos, más bien radiografiaba la personalidad de cada uno para vaticinar después su futuro y más de uno tuvo la sensación de encontrarse al desnudo, delatado por esa cara de estupor que se queda cuando se reconoce la verdad.

Yo era de los más renuentes a que me leyera las palmas de la manos, por motivos personales que no vienen al caso, sin embargo mostró mucho interés en leerlas, tanto que al final accedí, no sé bien si fue por su voz cadenciosa, o por verme reflejado en aquellos ojos negros que comenzaban a enamorarme. Lo cierto es que empezó a trabajar mis manos, las acariciaba, estiraba la piel, mientras yo me concentraba en su amplio escote y en lo carnoso de sus labios. De vez en cuando levantaba la mirada y sonreía, pensaba yo si también era capaz de leer el pensamiento, pero no decía nada. En fin, conmigo fue concluyente, me agarró fuerte las manos y me dijo: “ Ajá, tal y como yo pensaba...” ¿El qué? Pregunté todo intrigado, “ pues que eres un poeta, chaval... pero con los pies en la tierra” ¿y eso es bueno o malo? Volví a preguntar, “ te quemará el alma “ me dijo lacónicamente.

Más tarde me despreció la copa a la que la quise invitar por el pago de sus servicios.

Quizá sea esa la razón por la que a veces ardo como un carbúnculo.

Texto y Foto by Johnny

Relato Negro

2011-11-27T00:35:00.000+01:00

ACTO I

Era una tarde lluviosa de un domingo triste y estúpido. Él, hombre de mediana edad, permanecía tirado en el sofá sin ningunas ganas de hacer nada, haciendo un zapping rutinario por la televisión sabiendo que la programación del siguiente canal iba a ser peor de lo que se suponía que estaba viendo. Sonó estridente y vibrante una Blackberry sobre la mesita baja de madera y cristal donde tenía apoyados los pies, era el móvil de su pareja, ella se encontraba ausente en esos momentos. Tomó el móvil, miró la pantalla, cuatro llamadas perdidas y cuatro sms de un mismo número. No aparecía en la agenda el nombre del portador o portadora de aquel número. No había dejado mensaje en el buzón de voz. Siempre había respetado la intimidad de su pareja y jamás le había escudriñado el móvil, pero ante tanta insistencia creyó que podría ser algo importante, así que abrió el primer sms, aparecía una serie de números 21511315215113150000, Ummm que raro pensó, abrió el segundo, el tercero…el cuarto…todos con la misma numeración, sin nada más. Entre risas se imaginó un código cifrado con un mensaje entre espías, su mujer era una espía!!! No obstante apuntó los números en un papel, y chupando el lápiz divertido y porque no tenía nada mejor que hacer, empezó a jugar con los números… y si cada número representaba una letra del alfabeto por orden? A ver a ver … apuntaba en el papel el 2 sería la B el 1 la A el cinco la E otra vez el 1 otra A y otra A y una C y otra A y de nuevo E luego se repetía la numeración y al final 0000, la descodificación era desde luego muy confusa, BAEAACAEBAEAACAE0000, no podía leer nada inteligible, siguió probando por grupos, cambiando y poniendo aquí y allá, las combinaciones de letras y números era confusas, cuando ya se encontraba a punto de desistir, se dijo y si en vez de 2 y 1 es 21? probó 21 correspondería a la T del alfabeto, el 5 a la E, el 1 a la A el 13 a la M y el 15 a la O… no podía ser, repitió la operación milimétricamente 10 veces, lo acababa de desencriptar!!! TEAMOTEAMOOOOO.

Se le desdibujó la sonrisa del rostro, no cabía la más ligera duda, los cálculos eran exactos, la casualidad brillaba por su ausencia, miles de fragmentos y retazos de la vida con su mujer como consecuencia del hallazgo conectaron sus neuronas reivindicando “te lo dije, te lo dije”. Cuántas veces ella se había vestido y arreglado para salir a la calle como nunca lo había hecho con él, y las ausencias injustificadas y a destiempo con la premura de que tenía que visitar a un posible comprador de las auto-caravanas que comercializaba su empresa, todo enlazaba, todo tenía razón de ser.
Con manos temblorosas, todavía en estado de shock, tomó la blackberry, miró la pantalla con temor, no quería hacerlo pero necesitaba descartar todo aquello que estaba pasando por su mente, lentamente marcó el número de teléfono de las llamadas intrigantes, pulsó la tecla verde de llamada, sonó una música de espera que todavía sirvió para acrecentar más sus miedos, “Te regalo” la canción de Baute, un pitido, dos pitidos, tres pitidos, una voz poderosamente masculina y viril contestó:
- Si, digame
- Oiga? Quién es?
- Ángela eres tú?
- Ángela?
Preguntaba por Ángela, su mujer… colgó rápido y veloz. Las lágrimas de rabia afloraron en sus ojos, al ser sinestésico, tenía el don de ver de colores los sentimientos, y ahora eran de un color rojo intenso y vivo, de sangre, rabia y celos.
No tenía más nada que pensar, acaso necesitaba más pruebas? Su mente científica, era médico, se alió con la pasional sustituyendo así a todo aquello que tenía visos de raciocinio, ya había tomado una decisión: matarla.

ACTO II

Ángela llegó a casa visiblemente cansada, cada día odiaba más las exposiciones domingueras de vehículos, las auto-caravanas exigían mucho de ella ya que debía conocer la parte mecánica del vehículo al dedillo para poder informar al clásico padre de la familia siempre preocupado por estos menesteres y de los que demostraban ser auténticos entendidos. Luego le tocaba el turno a la matriarca, le debía informar con todo lujo de detalles y siempre con esa intuición de lo que la parte práctica de una mujer suele buscar, sobre el salón, literas, aseos, mini-cocina y de la utilización de cada uno de los mil rincones de que disponía el cajón trasero, los enganches para la mountain-brike , etcétera, sin perder de vista a los pequeños energúmenos que botaban por el interior sin dejar de tocar todo lo que tenían al alcance de sus manos.

Pero ya estaba en casa, con su dulce Ramón que hoy estaba del todo encantador, le había preparado un baño bien calentito y espumoso repleto de sales minerales, y mientras ella se recreaba en la bañera estaba preparándole la cena, incluso había preparado la mesa con vajilla para dos de blanca porcelana con filos en oro, el único detalle que no le gustaba eran las dos velas negras que había sobre las palmatorias, pero quién le decía nada?
La cena fue exquisita aunque Ramón estaba muy poco conversador algo raro en él, pues si de algo se había enamorado era de esa facilidad de palabra que poseía, apoyada con el apasionado razonamiento de sus ideas.

- Ángela, te has dejado hoy el móvil en casa.
- Lo sé, pero tú sabes lo feliz que he sido?
- Y si tuvieras una llamada urgente?
- De quién? Es domingo. Además tu sabes el número del Palacio de Congresos y Exposiciones, cualquier cosa urgente me hubieras llamado allí.
- Y no vas a mirar si tienes llamadas?
- Por favor déjame que disfrute de este momento de paz y tranquilidad con el ser que más amo.
- Tú sabrás cariño.

Se sentaron en el sofá y se taparon con una manta mientras escuchaban música, los dos tenían gustos parecidos, tiernas baladas y música chill out, que delicia… sin embargo al rato de estar sentados comenzó a sonar “Te regalo” de Baute, ella le miró extrañada, y él, muy serio, clavó la mirada en sus ojos.
-Y esa música Ramón?
-Te gusta?
-Si, me encanta, pero desentona con el cd que tenemos puesto.
-Te la he grabado esta tarde.
-Pues mira has hecho bien, esta música me transporta a sudores de pieles abrazadas, ummmm que sensación.

Ramón tomó el mando y le dio al off apagando automáticamente el reproductor.
-Qué haces?
-Nada, nada, voy a ponerte la inyección y nos acostamos vale?

Ángela era diabética, y Ramón siempre le administraba la dosis de insulina cuando estaba en casa, tenía manos de santo, lo vio aparecer, pero por dios que raro estaba, porqué había quitado el cd? Porqué esa seriedad? Pobrecito, lo había tenido todo el domingo solo, eso sería lo que le estaba pasando factura.

-Ramón si no me besas no me pongo la inyección – le dijo ella intentando iniciar el juego amoroso, y el la besó pero de una forma muy fría, sin calor en sus labios secos.

-Qué te pasa amor? Estás muy extraño, he hecho algo que te haya dolido? Es por haber tenido que trabajar este domingo? Anda dime que te pasa…

-Nada cariño, salí al jardín, me mojé y es casi seguro que estoy incubando algo.

Acto seguido le administró la insulina, y ella se dejó caer sobre el sofá, cerró los ojos mientras tarareaba…hoy amanecí con ganas de enviarte … algo que te guste y pueda regalarte…
Él estaba delante de ella impávido, controlando los tiempos, el cloruro potásico que le había inyectado no tardaría mucho en hacer efecto, vio como ella ponía sus manos en la garganta como si algo le molestase, y comenzaba a palidecer mientras iba perdiendo el color sonrosado con el que había salido de la bañera.
- Ramón… Ramón… me palpita muy rápido el corazón… el pecho.. me duele… que me está pasando?... Ramón, ayúdame.

Y el sinestésico Ramón comenzó a verlo todo de un frío color azul, como nunca lo había visto antes, sería el color de la muerte? Mientras balbuceaba a modo de auto-convencimiento…. A mi nadie me engaña, nadie me engaña, nadie… y a ella se le escapaba la vida entre convulsiones con ojos desorbitados, incrédulos.

ACTO III

Sonó la Blackberry , el número que había estado sonando toda la tarde, era la otra cara de la moneda, el otro al que se había propuesto eliminar. Se armó de valor y lo cogió entre sus manos, marcó la tecla y
-Ángela, Ángela? Escuchó la voz de una mujer mayor
-No…no… no está… - un sudor frío comenzó a recorrerle todo el espinazo.
- Ah! Ramón soy Carmen la madre de Ángela.
-Dime Carmen
-Dile que le he dejado varias llamadas y mensajes que no conocerá el número de teléfono este del que le estoy llamando, es del vecino de enfrente que amablemente me lo ha ofrecido, porque… Ramón estás ahí?…
-Si.. si…dime
-Pues verás es que el banco me ha devuelto el recibo del móvil de este mes y me han cortado las llamadas, me han dado un número de cuenta bancaria para hacer el ingreso, y claro tú ya sabes que yo de hacer transferencias por internet no tengo ni idea, así que se lo he mandado a Ángela que es muy apañada para estos menesteres, por si mañana me lo puede dejar solucionado…
- ……..
-Ramón…. Estás ahí? Ramón?...

El sinestésico Ramón ahora lo veía todo negro, muy negro, un color que nunca había puesto a un sentimiento… porque precisamente el negro es la ausencia de color.

EPÍLOGO

No sólo es leche lo que puede haber en la blanca botella.

Texto y Foto by Johnny

20 de noviembre

2011-11-19T23:45:00.000+01:00

No sé si lo que me sucede le ocurre a mucha gente, y son esas fechas que se repiten en el tiempo para bien o para mal, me sucede con los días 20 y en concreto con los 20 de noviembre, días especiales cargados de simbolismo en mi vida. Un 20 de noviembre nació mi hija, un día soleado y brillante que iluminó todo mi ser de un nuevo sentimiento. Otro 20 de noviembre de unos años más tarde, otro día soleado y brillante murió mi padre, y esta vez se oscureció todo mi ser de un nuevo sentimiento. También en esta fecha murió Franco, simbolismo social de libertad, y este año coincide con elecciones generales en una situación crítica, si ganan los que todo el mundo dice que van a ganar tengo por seguro que entraremos en recesión pero no económica si no de derechos y libertades, bajo una justificación financiera. Días especiales los 20 N en mi vida.
También en estos días Carlos Ruíz Zafón estrena la tercera entrega de la Sombra del Viento, “El Prisionero del Cielo” y pienso que no es casualidad, tenía que ser en estas fechas precisamente. La Sombra del Viento fue el libro que me regaló mi madre para mi cumpleaños días después de la muerte de mi padre, y lloré amargamente, de hecho no he vuelto a leerlo, recreaba una historia de los años 50, pero la descripción de la Barcelona que hacía era la de mis recuerdos de infancia, de los años 60, Zafón y yo somos prácticamente de la misma quinta. Rescató de mis recuerdos los paseos con mi padre por el puerto de Barcelona, con un bocadillo de atún comprado en cualquier tasquita de la Barceloneta y que a mi me sabía a gloria, todo olía a mar, en aquellos días en que mi padre era protección, ejemplo y orgullo.
En fin, siempre hay algo que pasa los 20 N, puede ser que mi predisposición a la concepción de un realismo mágico del universo sea la puerta que abre mi interior en estos días para simplemente recordarme de que sigo vivo, emoción y dolor, dolor y emoción.
Ahora, con la aquiescencia del Destino, he elegido voluntariamente los días 19, pero esta...esta..esta es otra historia.

Texto y Foto by Johnny

Atardecer

2011-11-12T02:07:00.000+01:00

Hay un pasaje en el libro autobiográfico “Recuerdos, sueños, pensamientos” de C.G. Jung, que me encandiló cuando lo leí, es en el que narra cómo en sus viajes por tierras africanas se acostumbró por las mañanas a recibir al nuevo día sentado en una silla en lo alto de una loma. Recibir esos rayos de sol que sacaban al mundo de las tinieblas de la noche, allí en los valles de Kenya, cuna de la humanidad tal y como la entendemos hoy en día. Es allí dónde concibió el origen de la religión: el culto al sol, comprendiendo que en el alma habita desde un principio un anhelo de luz y un impulso irresistible de salir de sus tinieblas iniciales. Nos habla de como estaba acompañado por un grupo de monos babuínos que también se sentaban a contemplar el amanecer, algo que seguramente hicieron nuestros antepasados primates y que quedó grabado a fuego en nuestras almas a través de la genética. La diferencia entre los animales y los hombres es que nosotros somos “conscientes” de la creación y del todo necesarios para comprenderla y perfeccionarla “ Quod natura relinquit imperfectum, ars perficit” cita alquímica que dice “lo que la Naturaleza deja imperfecto, lo perfecciona el arte”.
A la vez, Jung nos apunta la tristeza incomprensible que se lee en los ojos de muchos animales al atardecer, cuando lentamente se apagan esos rayos de luz y nos sumergimos en los reinos oscuros de la noche.
Me acordé de este texto mientras fotografiaba un anochecer (una de las fotos es la que podéis ver más abajo) y sentí cierto estremecimiento al entender que genéticamente sigo siendo un babuíno que se entristece a la caída del sol.
Al fin y al cabo sólo somos reconocibles cuando nos baña la luz de Ra.

Texto y Foto by Johnny

El Callejón del Agua

2011-11-01T21:13:00.001+01:00

- Porqué le llaman a esta calle el Callejón del Agua?

- Pues verás te podría decir que es porque antiguamente pasaba por aquí un

acueducto que llevaba el agua a la ciudad, pero… pero pienso que no, ¿cómo no

dedicarle una calle al agua?, a cada gota de vida de su interior, a cada gota de

recuerdos, a cada gota que va a parar al mar… y hacerlo más sabio aún …

Si fuera verdad que el agua tiene memoria, de los sitios por los que transcurrió, de los

cuerpos que transitó, de las pieles que besó.

Conteniendo en cada molécula un pensamiento, una idea, una canción, un sentimiento.

Fluyendo por todas las edades geológicas y del hombre, cuánta sabiduría en cada gota de

agua. Cuánta alegría y tristeza en cada átomo.

La memoria del agua

Texto y Foto by Johnny

Mañana es el Futuro

2011-10-23T03:51:00.001+02:00

Quisiera escribirte un poema, ahora que la noche es bruja y negra
como la obsidiana; pero los versos los escribo con esa sangre que
es la sinergia del fuego y la horchata, quizá lo deje para mañana.

Infierno y paraíso,
Dentro de ti,
La luna es un sol
Mira como brilla

Quisiera componerte una canción, ahora que mi corazón sabe
construir partituras de amor con notas de dama de noche, sándalo y
jazmín; pero tan distante está la armonía que quizá lo deje para
mañana.

Baby the night is on fire
Somos fuego en el cielo
Llama en lo oscuro.
(What you say)

Quisiera pintarte un cuadro, ahora que es increíble el automatismo
de mi pensamiento en la punta del pincel que desvirga inmaculados
lienzos, pero estoy cansado de los grises y los colores huyen de mi
paleta, quizá lo deje para mañana.

Baila, baila morena,
Bajo esta luna llena
Under the moonlight

Mañana, mañana,mañana...que de ayeres y hoys ya tengo mi petate
lleno.

Texto y Foto by Johnny

Atrapasueños

2011-10-11T02:18:00.000+02:00

Soñé que volaba, extendía los brazos y me volvía ingrávido en el aire, tan ligero como una pompa de jabón a merced del viento, bajaba y subía sin ninguna dificultad, hice vuelos rasantes sobre lagos azules y mares verde turquesa, subí a nevadas montañas y bajé a las llanuras sobre los campos arados, los frondosos bosques, el cielo era azul celeste intenso y límpido, el sol brillaba radiante; sentía que esta cualidad de volar era innata en mi, algo que siempre supe que podía hacer, me sentía tan feliz...
No sé si fue un viaje astral en el que mi alma se liberaba del pesado cuerpo o tal vez una huida de los agobios del día a día.
Lo cierto es que soñé que volaba y ahora mi habitación he llenado de atrapasueños, quiero ese sueño, hacerlo mío a voluntad, porque a fin de cuentas es la única curación silenciosa que he encontrado para el vértigo... el vértigo a la vida.

Texto y Foto by Johnny

El valor de las pequeñas cosas

2011-10-05T02:22:00.000+02:00

Hace bastantes años, cuando en el mundo todavía se contaban pesetas, iba con mi padre en un desplazamiento en coche, paré en una gasolinera a repostar y llegó el dependiente,

- Cuánto le pongo?
- Pues mil pesetillas
Desde el coche escuche la voz de mi padre que decía: “Pesetas”.
No eché más cuenta, pagué al joven y entré en el coche, miré a mi padre y le pregunté: que me decías de “pesetas” ?
- Pues que has dicho “pesetillas” y son pesetas. No entiendo esa manía de quitarle el valor a las cosas, por muy pequeñas que sean.
- Papá es una forma de hablar más bien coloquial que otra cosa...
- Si, si te entiendo perfectamente. Pero te gustaría que te llamaran Juanillo?por muy coloquial que se te diga?
- La verdad es que no pero... de todas formas toda la familia me ha llamado siempre Juanito, además con el alias de “el de la María” (en mi familia habemos varios Juanes), no viene a ser más de lo mismo?
- Pues no, Juanito es cariñoso porque viene desde la infancia, de cuando eras pequeño.
- Pero papá si mido 1,88 y me siguen diciendo Juanito!!!!
- Algún día te acordarás de lo que te he dicho.

04-10-2011 11:00 horas Bar Manolo
Estoy desayunando, llega un vendedor de lotería
- Veeengaaaa niños que llevo el 13.248 , vaaaamossss que me los quitan de las manos, el 13.248, pal nene y la nena.
- Oye a cuánto es la lotería esta semana?-dije
- Pues a 12 eurillos.
- Serán 12 euros no?
- Bueno si, y un eurillo de comisión.
- Perdona hombre, cómo te llamas?
- Pepe
- Te gustaría que te llamaran Pepillo?
- Claro, pero si a mi todo el mundo me llama Pepillo el lotero!!!
Papáaaaaaaaaaaaaaa!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
- Manolo cuánto te debo?
- Por ser pa ti 2 eurillos.
- Tu padre Manolo... tu padre.

Texto y Foto by Johnny

Absurdos

2011-09-28T02:53:00.000+02:00

Llegó una botella a mi orilla, llevaba un tapón de corcho y enrollado dentro un pergamino atado con un lazo rojo, al abrirlo casi se me deshizo en las manos, pero pude ver sus letras negras escritas en arameo, eran de un tal Jesús que pedía socorro hace la friolera de 1.978 años, remitía con una dirección de Judea. Lo volví a introducir tal cual y lo reenvié a las olas, que estúpido pensé, se le ha olvidado poner el código postal. Además… yo tampoco sé arameo.

En el tren vamos, venimos y paramos pero la mayoría de las veces el precio del billete es de lo único que somos conscientes.

Y absurdamente un día le pedí a mi padre:

Papá dame cinco duros

Cuatro duros?

Para qué quieres tres duros

Si con dos tienes bastante

Anda anda toma uno…

Y dame la vuelta!!

Pero aprendí con el tiempo:

Papá dame veinte duros

Ah! Y no te preocupes que te doy la vuelta…

Sé que son absurdos, pero más absurda es la vida…aparentemente…

Texto y Foto by Johnny

Pureza

2011-09-12T23:44:00.000+02:00

Este verano estuve recorriendo las ruinas de Madinat Al Zahra, escogí desde luego mal día, unos 40 grados a la sombra en el mes de agosto a las 12 del mediodía, pero hay que echarle valor pues si no lo haces en vacaciones a ver cuando lo haces, en fin, pertrechado con la cámara de retratar momentos, la gorra visera encasquetada hasta las cejas, las gafas de sol y dos botellas de agua de a litro y medio en la mochila me enfrenté sólo a la noche?? de los tiempos.

He de reconocer que últimamente estaba muy receptivo a todo lo que a mi entender es puro, el agua, el azul del cielo, el blanco de las nubes, el mar, la arena, el aire sin contaminar... y lo puro es igual a naturaleza... y a lo más simple. Sería este cansancio en el ser humano del que yo soy el primer exponente, el cansancio de la política, la hipocresía, las traiciones, las mentiras, la corrupción, la codicia, la avaricia y tantas cosas más, que llegué a ese punto de que el árbol no me dejaba ver el bosque.

Y fue como un acto reflejo, saltando entre piedras, centenarias eso sí, vi una figura que encuadraba perfectamente en el entorno, como si formara parte de la historia de aquella ciudad. Sentada a la sombra de un enorme árbol, no me preguntes cuál? porque de botánica ando algo más que regular, había una jovencita vestida con lo que a mi me parecía una túnica, unas sandalias de cuero, y el pelo recogido en un moño al estilo griego. Me froté los ojos pensando que la insolación me estaba haciendo ver visiones, pero no, seguía allí, anacrónicamente pero allí. Miraba a lo lejos ensimismada momento que aproveché para hacerle la foto que os dejo más abajo.

No sé que fue lo que vi en ella, pero la asocié a otros tiempos, aunque solo fuera un instante efímero, integrada en un entorno puro de árboles, sol, sombras, murallas, arcos, columnas y llegué a pensar que el ser humano también puede ser puro, o aparentarlo. De todas formas salí corriendo de allí antes de que hablase... por si acaso, no fuese a cargarse mi momento de rendición (emulando a U2).

Cuando vi en casa la foto solté un ¡¡¡me cachis!!! Resulta que llevaba reloj.... y me dije... bueno Johnny tu nunca has sido un perfeccionista verdad??? En fin que me quedo con la pureza del momento por si no os habías dado cuenta, hala!! Hasta otra.

Texto y Foto by Johnny

Almizcle

2011-08-22T03:17:00.001+02:00

Dicen del perfume de almizcle, el puro se sobrentiende, que puede producir dos efectos totalmente contradictorios y sin término medio, o bien lo aborreces porque no soportas su olor de fuerte carga animal (se extrae de una glándula del ciervo almizclero que en definitivas cuentas viene a ser lo mismo que aplicarse encima un buen chute de feromonas) o bien que precisamente ocurra lo contrario, que quedes embrujado por ese olor dulzón que te transporta a cada sitio donde lo hayas olido. De todas formas dicen que tiene una fuerte carga sexual y sobre todo se valora sus efectos afrodisíacos incluso en algunos países árabes los hombres lo llevan como oro líquido en pequeñas ampollas colgadas del cuello, por lo visto una gotita sirve para encandilar a todo un harén.
También se dice que la mayoría de los perfumes lo llevan en generosas cantidades que en algunos llegan hasta más del 50 por ciento obviamente en su forma sintética pues si no hace ya tiempo que habrían desaparecido los pobres ciervos almizcleros.
Me preguntaréis obviamente a que viene esta disertación sobre el poderío del almizcle y sus atributos, el caso es que como me encanta tanto ese olor dulzón he comprado un botecito con dos piedras de almizcle sintético, teóricamente es para poner en los armarios o cajones para que la ropa tenga ese olor a limpio tan característico, y que conste que no lo he comprado por los efectos afrodisíacos eh?? aunque... bueno... bienvenidos sean si han de venir... bueno esa es otra historia... a lo que iba, quería evacuaros una consulta en el caso de que alguno de vosotros entienda algo del tema... ¿pasa algo si uno se come las piedras de almizcle? Pregunto...

Texto y Foto by Johnny

Hollando lo sagrado

2011-08-22T03:10:00.001+02:00

Foto by Johnny

Construyendo

2011-08-07T03:44:00.002+02:00

Algún día te voy a construir una ciudad-palacio, llena de tantos rincones que parezca un laberinto para que nadie nos encuentre. En vez de puertas habrá velos a modo de cortinas, sutiles y translúcidos, de los colores del arcoiris. Sembraré naranjos por doquier para embrujar la ciudad en las cálidas noches de primavera con el perfume del azahar, tampoco habrá sitio donde no huela a sándalo y jazmín, ni donde el perfume de la dama de noche deje de invadir nuestros corazones.
La ciudad caerá hacia el valle en terrazas en los que cada noche un poeta nos susurrará al oído los mejores versos que jamás se hayan escrito al amparo de la suave embriaguez de los vinos que para ti coseche.
Y la fortificaré con adustos guerreros de corazas doradas que brillando al sol ciegue a todo intruso que no crea en que todo es posible.
Decenas, cientos, miles de estanques donde floten los nenúfares, para que el agua sea el espejo en el que te miras.
Te proporcionaré los mejores corceles, briosos, negros como el azabache, blancos como la nieve, de largas crines, para que no tengas que pisar el suelo sagrado de tus dominios.
Serás la dueña y señora de los blanquecinos amaneceres y de los anaranjados ocasos...
- Johnny ... estás hablando de Madinat Al Zahra??
- Tu crees??
- Si
- Entonces??
- Entonces de Abderramán III y de su concubina ni hablamos...
- Tampoco hablemos de los eunucos, vale?

Texto y Foto by Johnny

Afinando

2011-08-01T03:10:00.000+02:00

Afinando la guitarra en La con un afinador electrónico de los que vas tocando las cuerdas una por una y cuando consigues el La se queda la aguja situada en el centro encendiéndose un piloto verde que te indica que ya la tienes perfectamente afinada, me ha hecho pensar en la vida misma y es que con el transcurrir de los años te vas dando cuenta que nuestra existencia se convierte en un osciloscopio, estamos arriba-abajo, abajo-arriba, y en el punto medio, neutro o del equilibrio solo estamos de pasada. Pero... qué significa ese punto medio realmente? La meta de una vida? el equilibrio? O es como si fuera un encefalograma plano, de alguien muerto o que no ha vivido?? Pienso que tal vez ese punto medio que nos indica que se ha afinado la cuerda de una guitarra después de pasar por más o menos decibelios, es decir por el piloto rojo encendido, es un buen símil de la vida, hay que pasar por muchas veces por el piloto rojo hasta que se nos encienda el verde, eso sí, teniendo mucho cuidado de no romper la cuerda, lo que no sé ya que yo siempre me muevo en los extremos del rojo, es si una vez alcanzado el equilibrio todo será armonía como en la guitarra o simplemente la conclusión de que el tiempo cura las heridas.

Y ahora dejo de tomar wisky.

Texto y Foto by Johnny

In the Turning Again

2011-07-10T19:07:00.000+02:00

A duras penas consigue el girasol seguir la ruta del sol en el horizonte, lánguido ante el peso de la corona llena de semillas, incapaz ya de elevar sus amarillas hojas a esos rayos dadores de vida.
No es tiempo de retratar girasoles, es triste, el calor de julio deseca las hojas y tuesta la semilla haciendo que los versos del poema de autor anónimo se enquisten en el pensamiento del retratista:

“Y después de un tiempo,
uno aprende,
que si es demasiado,
hasta el calorcito del sol quema,
hasta el calorcito del sol quema,
hasta el calorcito del sol quema...”

Texto y Foto by Johnny

Nefernefruaton-Nefertiti

2011-07-04T02:19:00.004+02:00

A la Señora De Las Dos Tierras
(simplemente me apetecía)

Texto y Foto by Johnny

Tarde marina

2011-06-24T20:45:00.000+02:00

Quizá para sentir no haga falta que haya un mar, ni tener que visualizar como las olas rompen dulcemente sobre las rocas formando miles de diminutas perlas blancas.
Puede ser que para sentir no haga falta una silueta recortada a contraluz de un sol que edulcora los cielos de anaranjados entre las pequeñas nubes del atardecer.
Tal vez para sentir no haga falta contemplar como una cincuentena de gaviotas planean entre el mar y la arena mientras tostados niños dan patadas a las olas que se atreven a mojar sus pies.
Quizá nada de esto haga falta para sentir, pero mientras tanto yo, rememorando, sigo con el sabor del salitre en mis labios y la fresca caricia del viento de poniente en mi rostro.

Texto y Foto by Johnny

Elucubraciones en una noche de calor

2011-06-19T14:50:00.000+02:00

Al fin y al cabo según la física cuántica somos simple vibración, un conglomerado de ondas que vibran en el mundo subatómico, es la esencia del Cosmos.

Cada vibración interactúa con las adyacentes según un patrón de longitudes de onda o frecuencias, el conjunto final es un ser humano, una piedra, un árbol, un sol o una luna. Sin embargo este conjunto a su vez también interactúa con su entorno, al cual está conectado incluso con elementos asonantes o disonantes en la infinita sinfonía del Universo.

Imagino un todo armónico que es el leiv motiv de la existencia, el éxtasis, el satori, la iluminación, el paraíso, o como a bien tengas llamarle, la conexión suprema que enlaza al todo con el todo en un bucle infinito de principio y fin al ritmo y cadencia de la armonía universal.

Mientras tanto sigamos siendo bailarines en la danza de la vida.

Texto y Foto by Johnny

Un día de perros

2011-06-01T10:28:00.000+02:00

La calle desierta y el cielo se confundían en un gris opaco, en el paisaje sórdido la nota colorida la ofrecía un semáforo tendido entre dos destartaladas casonas a modo de bandera tricolor, los imbornales emitían al aire el desagradable olor presagio de la tormenta mientras el viento ululaba entre los carteles raídos de la última campaña electoral, haciendo volar arremolinados los plásticos y papeles de las sucias aceras.

Se escuchó el trueno que hendió en dos los cielos en un relámpago que se asemejaba a mil ramas de un árbol de fuego, no tardó en descargar a modo de gruesos goterones la lluvia furiosa que comenzó a impregnarlo todo.

Al fondo de la calle una figura sombría deambulaba de un lado a otro de la calle sin guarecerse de lo que estaba cayendo, ya nada le importaba, era un perro enjuto de corto pelaje y orejas caídas, de cierta edad, vagabundeaba triste, solo y abandonado. Él, que había sido la mano derecha y orgullo de su amo, listo como el hambre, fiel, obediente, juguetón cuando la ocasión lo requería con los niños.

En un momento todo se fue al traste, lo inevitable ocurrió, sin poder escapar a la atenta mirada de su dueño, ese día tropezó dos veces en la misma piedra, sólo le dio tiempo a escuchar: “Matilde, que el perro se nos ha humanizado”. Los desagradables recuerdos de lo que sucedió después se le amontonaban, pero quedaba claro que había trasgredido la fina línea entre la bestialidad y la inteligencia, todo tiene un precio.

A modo de moraleja:

Si quieres que la vida te sonría no cambies de rol si vas de tonto.

Texto y Foto by Johnny

Ella

2011-05-24T02:02:00.001+02:00

Eran sobre las 5 de la tarde, hacía calor y la oficina estaba invadida por esos silencios rotos de vez en cuando por el claclacla machacón de los teclados, cada uno concentrado en sus tareas y menesteres y con el sopor postprandial pululando como mosca detrás de la oreja.
Fue en ese estado entre el limbo y el quehacer forzado cuando se escuchó una voz preguntando en la entrada por mí, automáticamente se produjo la llamada telefónica interna:

- Johnny preguntan por ti para un tema de una nómina de la empresa tal y tal.

- Dile que paaaseeee – dije yo con desgana… muuuchaaa desgana…

Y entonces por la puerta apareció ella, radiante, coqueta, curiosa, con unos tremendos ojos negros vivos como el relámpago, moviendo de un lado a otro su abanico rojo con incrustaciones perladas de cristal brillante, llevaba una camiseta amarilla sin ningún tipo de estampado en la que destacaba un collar de cuentas de colores, una falda con volantes que le llegaba casi a sus pies calzados con unas sandalias con tiras de cuero. Iba agarrada de la mano de su madre, le calculé una edad entre 7 u 8 años. Las invité a que se sentaran y la madre comenzó a comentarme el motivo de su visita, mientras ella se dedicaba a espantarme los papeles de la mesa con el batir de su abanico, dedicándole tanto la madre como yo unas miradas que significaban….”niña estate quieta ya jolines…”, pero la cosa no quedó ahí, estando yo en plena disertación profesional vi interrumpido mi anodino discurso por una vocecilla que fuerte y claro dijo:

- Que aburrido es esto !!!!

- Te parece aburrido? – Le pregunté yo un poco dolido en mi amor propio debido a que no hace tanto que hemos renovado los despachos, estando más coloridos, sobre todo en los cuadros que cuelgan de la pared.

- No hay música ni juguetes.

- Si quieres la próxima vez que vengas te pongo un castillo de aire en el archivo, para que pegues botes…
Se le iluminó la cara y se le escapó una sonrisa en la que encontré el motivo de su seriedad inicial, estaba melleta…
- Siiiiii – dijo mientras meneaba nerviosamente el abanico a diestra y siniestra yendo yo raudo y veloz a la caza y captura de los papeles- Y una guitarra.

- Vale, una guitarra también.

- Y juguetes muchos juguetes.

- Hecho, un montón de juguetes

La madre no decía nada al ver que los dos teníamos una conversación seria,simplemente sonreía.

Al final me dejó acabar mi disertación profesional, aunque me sentía espiado por esos vivos ojillos negros.

Ya en la puerta , en la despedida, me soltó:
- No se te olviden los juguetes eh? Muchos juguetes…
- No se me olvidará, ni la guitarra tampoco, ni los caramelos.

Pero seguía mirándome fijamente hasta que caí en la cuenta.

- Valeeeee y el castillo de aire en el archivo también

- Siiiiii!!!!!!

Y así fue como se marchó. Lo cierto es que cuando estuve a solas en el despacho me quedé mirándolo con los ojos que lo veía ella, me senté en el otro lado de la mesa, y cierta desazón hizo que llamara a mi compañera de trabajo,

- Nieves puedes venir?

- Dime

- Tú ves aburrido mi despacho?

No sé que haré si vuelve otra vez, lo del castillo de aire en el archivo lo veo un tanto excesivo por sus reducidas dimensiones, lo demás pienso que es asequible, todo sea por recibir de nuevo un soplo de magia en la oficina.

Texto y foto by Johnny

La gravedad

2011-05-16T00:56:00.000+02:00

Hasta hace bien poco pensaba que estamos atados al suelo que pisamos por la gravedad, una de esas leyes eternas que es imposible transgredir por mucho que lo intentemos, pero también pensaba que había algunas formas de engañarla, bien a través de los sueños o en todo caso por medio de la poesía y el arte en cualquiera de sus expresiones. Conforme va pasando el tiempo voy desistiendo en esta idea, los sueños son una forma abstracta del mundo material, con la poesía y el arte en general ocurre más de lo mismo, todo tiene su base en el mundo que conocemos, en todos sus ámbitos, las ideas e incluso el amor también sucumben a sus poderosos lazos invisibles que te amarran.
Increíblemente he descubierto una forma de evitarla, quizá el precio sea muy grande, o tal vez no ¿quién lo sabe? Tampoco sé si es voluntario o viene marcado de fábrica, en todo caso el precio y la forma se unifican en un único estado posible: la locura.

Texto y Foto by Johnny

El diablo en el Km 0 de la Puerta del Sol

2011-05-08T03:23:00.001+02:00

En la historia ha quedado la leyenda de Robert Leroy Johnson, guitarrista de blues, que vendió su alma al diablo en el cruce de caminos de la autopista 61 con la 49 en Clarksdale, Mississippi, para ser el guitarrista mas virtuoso de blues de todos los tiempos, y lo consiguió, es más, construyó un acorde extraño que nadie ha logrado reproducir, todo a costa de una corta vida, el diablo se caracteriza por cobrar a sus deudores eficazmente.
Yo vendería mi alma en cualquier cruce de caminos por saber a que saben tus besos, por ver el color de tu mirada al amanecer y por sentir el roce de tu piel.
No hay día que salga de casa sin un par de bolígrafos... con un objetivo en la mente... ¿dónde hay que firmar?

Texto y foto by Johnny

Prime Time

2011-05-08T03:15:00.001+02:00

Su consuelo era escribir extensas y apasionadas peroratas de amor y odio revestidas de cotidianidad, transliteraba su pensamiento egocéntrico sin el menor atisbo ni pretensión de resúmen, poseído por el demonio de la locuacidad descuidaba una ortografía que hacía mucho que había sucumbido a la falta de acentos y al baile de letras. La madurez había aparecido de súbito en su existencia por una de aquellas puertas traseras que nunca se acaban de tener controladas y por primera vez sintió miedo ante lo incierto de un futuro con sabor a recuerdo, en el que las personas de su horizonte cercano sencillamente ya no estaban.

Escribía porque era la única forma de acallar el aullido del silencio al que sus oídos se negaban a escuchar.
Pasó el tiempo de vivir la vida en prime-time.

Texto y foto by Johnny

Llover Lloviendo Llovido

2011-04-24T04:11:00.000+02:00

Hoy ha llovido
Y el cielo se pintó de colores
Sin embargo hubo gente que maldijo
El agua que manchaba sus zapatos.

Texto y foto by Johnny

Ensoñación

2011-04-17T18:53:00.001+02:00

La vida se manifestaba en un ruido sordo que conforme iba ascendiendo por la colina se amortiguaba convirtiéndose en rumor vital , la ciudad desde aquella situación era una línea gris en el horizonte salpicada de brillos y reflejos en la que despuntaba como un enorme faro la célebre torre desde la que llamaban a la oración los almuhecines de otros tiempos. La paz y el silencio se abrían paso llegando a la cumbre donde se abría una explanada flanqueada de pinos y encinas. Mis pies hollaban tierra consagrada a los dioses hace miles de años. ¿Qué significado tenía que me encontrara allí? Entre ruinas, muros de adobe arrebatados a la inmisericorde naturaleza, la sensación de soledad se acrecenta y como único estímulo se te ofrecían las piedras labradas hace milenios, extendí mi mano en un intento de comunicación y ellas me hablaron, de auges y caídas, alegrías y decepciones, paz y guerra. Vibraciones que me llevaban en volandas a los más profundos arquetipos de mi inconsciente y que conectaban con el más puro existencialismo:

Tus actos determinan quién eres
Y el significado de tu vida.

Sin embargo yo sólo estaba allí para soñar.

Otros Universos

2011-04-04T15:08:00.000+02:00

Quizá existan esos Universos paralelos llenos de colores imposibles, tan puros que no den lugar a tonalidades. En los que no haya que buscar las almas que subyacen en el pozo de los estratos y substratos, ni pelar la cebolla para encontrar el origen de las cosas. Esos mundos en los que todo sea tal cual es, sin lugar a interpretaciones y juicios estériles. Universos de presentes eternos que dejen sin sentido el vacuo éter del pasado y el futuro. Quizá sólo se trate de traspasar el umbral de la ignorancia para que se materialicen o un no despertar cuando sueñas que sueñas, no lo sé.
Puede que todo sea una quimera pero mientras tanto…sigo buscando.

Otros Mundos

2011-03-30T01:32:00.000+02:00

Hay veces que la luz es tan deslumbrante fuera del túnel que me ciega, y aunque parezca que de nada sirve pinto mi oscuridad de colores, colgando cuadros en sus paredes, y escucho desde mi sitio en medio de la nada el vivo rumor que como canto de sirena es el transcurrir de la vida. La ventaja del túnel con respecto al pozo es que carece de puertas y tiene entrada y salida por muy largo que sea. No estoy sólo en el túnel, con el tiempo he palpado bultos que me hacen pensar que verdaderamente esto está muy concurrido, miles, quizás millones de sombras solitarias que se deslizan en silencio, y es que allí fuera la luz es a veces tan cegadora...

Hay otros mundos, pero están en éste.

La mujer del chubasquero rojo

2011-03-19T02:47:00.000+01:00

Desde hace muchos años a la entrada de Sevilla, cerca de un gran centro comercial,hay uno de esos semáforos de los que llamamos por aquí “jartibles”, parece que nunca vaya a ver uno ese momento de ponerse en verde. En la medianera entre carriles se recorta una pequeña figura, es una mujer mayor, gordita, con gafas, hoy que llueve pertrechada con un gorro de lona y un chubasquero rojo. Son muchos años ya de parada obligatoria en sus dominios, es una profesional de la venta de pañuelitos de papel a los conductores del carril izquierdo de la autovía. Entre sus manos siempre lleva varios paquetitos que amablemente te ofrece con una sonrisa que a mi se me torna sincera y que aunque no le compres no varía.

Nunca tiene un mal gesto. Ofrece su socorrida mercancía sin presionar a los impacientes conductores. Es educada. No es de nacionalidad española pero tampoco sabría decir de dónde, nuestra relación solamente se traduce a un “muchas gracias” por su parte y un “no hay de qué” mío por respuesta. Observo que la mayoría de los conductores hacemos lo mismo, le damos algo de dinero y no recogemos la mercancía, supongo que es debido a que los coches sevillanos son los que más pañuelitos de papel atesoran por metro cuadrado del mundo mundial, de todas formas pienso que esta mujer saca de nosotros ese instinto madre-hijo/a, un sentimiento familiar que te deja una sonrisa bobalicona.

El semáforo se pone en verde, hemos de proseguir nuestro camino, a unos doscientos metros de pronto el apocalipsis, la conjunción de todos los elementos, las retroexcavadoras trabajan incansablemente cambiando el orden de las cosas y por ende del Universo: están construyendo una rotonda.

Sé que la echaré de menos.

Ausencia

2011-03-12T01:32:00.000+01:00

Cruje el alma como la rama del árbol rota,
Crepitando como el leño en el fuego.
Palpitando el corazón en el oído,
Sobre la almohada del insomne.
Extraños ruidos en la noche,
Cabalgando a pelo sobre sueños,
Divagando en la certidumbre,
Del contacto de dos cuerpos.
Ausencia de ti.

Retazos de vida

2011-03-10T01:42:00.000+01:00

Aquella canción, la luna llena, banderines y luces de colores, tu cuerpo y el mío abrazados, tu cola de caballo, la luna, cadencia, tus ojos, aquella canción, la terraza, el viento, el jazmín, tu pelo suelto, la luna, aquella canción, el brillo de tus ojos, las barcas en la lejanía, el perfume de la dama de noche, la luna, tu mano, el acantilado, los faroles rojos de las barcas, tus labios, las escaleras, tu mano, el viento, la luz plateada brillando en tus ojos, el mar, las olas, el aire, la arena, tu pelo suelto, la luna llena, la luna, la luna, tu mano, tu mano, tu mano...y la mía.

El tiempo te hace buhonero en los mercados del recuerdo.

Nefernefernefer

2011-03-05T17:45:00.000+01:00

Tales eran mis pensamientos mientras erraba por el corredor destinado a los profanos, contemplando las santas imágenes coloreadas y leyendo las inscripciones sagradas que referían cómo los faraones habían ofrecido a Amón inmensas dádivas procedentes de su botín. Entonces fue cuando vi ante mí una mujer bellísima vestida con un traje del más sutil lino, de manera que veía sus pechos y sus muslos a través de la tela. Era alta y delgada, sus labios, sus mejillas y sus cejas estaban pintados, y me miraba con una curiosidad provocativa.
¿Cuál es tu nombre, muchacho? Me preguntó, mirando con sus ojos verdes mi túnica gris que delataba que me preparaba para la ordenación.
Sinuhé, respondí yo, confuso, sin osar levantar la vista.
Pero era tan bella y el aceite que corría por su frente olía tan bien que esperaba que me pediría que la guiase por el templo.
Sinuhé dijo ella, pensativa.
¿Entonces tienes miedo y huyes si se te confía un secreto?
Pensaba, sin duda, en la leyenda de Sinuhé, lo cual me irritaba, porque ya me habían atormentado bastante en la escuela con la leyenda de Sinuhé. Por esto me erguí y la miré cara a cara. Pero su mirada era tan extraña, tan curiosa y brillante, que sentía mis mejillas sonrojarse y un fuego extraño devoró mi cuerpo.
¿Por qué tendría miedo? Un futuro médico no teme nada.
¡Ah ...! dijo ella, sonriendo.
El polluelo pía ya antes de haber roto el cascarón. ¿Tienes entre tus camaradas un muchacho llamado Metufer? Es el hijo del constructor real.
Este Metufer era el camarada que había ofrecido vino al sacerdote dándole, además, un brazalete de oro. Me sentí desagradablemente sorprendido, pero me ofrecí para ir a buscarlo. Me decía que quizás era una hermana suya o una parienta. Esta idea me tranquilizó un poco y la miré sonriendo.
Pero, ¿cómo hacerlo puesto que no conozco tu nombre y no podré decirle quién pregunta por él?
Lo adivinará dijo golpeando el suelo con impaciencia. Esto me llevó a mirar su pie, que el polvo no había ensuciado y cuyas uñas estaban pintadas de rojo.
Sabrá quién pregunta por él. Acaso me deba algo. Quizá mi marido esté de viaje y espere a Metufer para consolarme en mi dolor.
Mi corazón se angustió nuevamente al pensar que era casada. Pero respondí valientemente:
¡Bien, bella desconocida! Voy a buscarlo. Le diré que una mujer más joven y más bella que la diosa de la Luna pregunta por él. Así sabrá en seguida quién eres, pues el que te ha visto una vez no puede olvidarte jamás.
Asustado de mi osadía di la vuelta, pero ella me sujetó del brazo, diciéndome con aire meditativo:
¡Mucha prisa tienes! Espera, tenemos todavía muchas cosas que decirnos.
De nuevo fijó sus ojos en mí y mi corazón saltó dentro de mi pecho. Después, tendió su brazo
cargado de brazaletes y sortijas y me acarició la cabeza.
¿Esta bella cabeza no tiene frío, ahora que no lleva ya sus bucles? E inmediatamente añadió:
¿Me has dicho la verdad? ¿Me encuentras realmente bella? ¡Mírame mejor!
La miré y vi que sus vestidos eran de lino real; era bella a mis ojos, más bella que todas las mujeres que había visto hasta entonces, y no hacía nada por ocultar su beldad. La miraba, y sentía cicatrizarse la herida de mi corazón; olvidaba a Amón y la Casa de la Vida, y su presencia quemaba mi cuerpo como el fuego.
No contestas dijo ella tristemente.
No tienes necesidad de contestar, porque seguramente me encuentras vieja y fea, incapaz de regocijar tus bellos ojos. Ve, pues, a buscar a Metufer, así quedarás librede mí.
Pero yo no me alejé, ni sabía qué decir, a pesar de que comprendía que se estaba burlando de mí.
Reinaba la oscuridad entre las gigantescas columnas del templo. El resplandor de la piedra arquitectónica brillaba ensus ojos y nadie podía vernos.
Acaso no sea necesario que vayas a buscarle me dijo, sonriendo.
Si gozas y te places con mi compañía, me basta, porque no tengo a nadie con quien divertirme.
Entonces me acordé de las palabras de Kipa sobre las mujeres que invitan a los muchachos a
divertirse con ellas. Fue este recuerdo tan brusco que retrocedí un paso.

¿No adiviné acaso que Sinuhé tiene miedo? Dijo ella, avanzando hacia mí.
Pero yo levanté la mano y dije rápidamente:
Sé muy bien quién eres. Tu marido está de viaje; y tu corazón es un cebo pérfido y tu seno quema con mayor ardor que el fuego.
Pero no tuve fuerzas para huir.
La bella desconocida mostró una leve confusión, pero sonrió de nuevo y me dijo:
¿Eso crees? Pues no es verdad. Mi seno no quema como el fuego; por lo contrario, se dice que es delicioso. Compruébalo tú mismo.
Me cogió la mano y la llevó a su pecho, del que sentí la belleza a través de la tenue tela; hasta tal punto que empecé a temblar y mis mejillas se sonrojaron.
No me crees todavía dijo con una decepción fingida.
Es que la tela te estorba; espera, deja que la separe.
Abrió su túnica y puso mi mano sobre su pecho desnudo. Sentí latir su corazón, pero su pecho era tierno y fresco bajo mi mano.
Ven,Sinuhé dijo en voz baja.
Ven conmigo, beberemos vino y nos divertiremos juntos.
No debo alejarme del templo dije, angustiado, sintiendo vergüenza de mi cobardía porque la
deseaba y la temía tanto como a la muerte. Debo conservarme puro hasta mi ordenación, de lo contrario me arrojarían del templo y no podría entrar jamás en la Casa de la Vida. ¡Ten piedad de mí!
Así hablé porque sabía que estaba dispuesto a seguirla si me lo hubiese pedido una sola vez más.
Pero ella tenía experiencia y comprendió mi situación angustiosa. Dirigió una mirada a nuestro
alrededor. Estábamos solos, pero la gente circulaba no lejos de nosotros y un guía explicaba a unos extranjeros las curiosidades del templo, exigiéndoles monedas de cobre para mostrarles nuevas maravillas.
Muy tímido eres, Sinuhé me dijo.
Nobles y ricos me ofrecen alhajas de oro para que acepte divertirme con ellos. Pero tú deseas permanecer puro, Sinuhé.
Querrás, sin duda, que vaya en busca de Metufer dije, desamparado. Sabía que Metufer no vacilaría en abandonar el templo toda la noche, pese a que fuese su turno de vela. Tenía medios de hacerlo porque su padre era constructor real; pero en aquel momento hubiera sido capaz de matarlo.
Quizá no deseo ya que llames a Metufer dijo con una expresión de malicia en los ojos.
Quizá también desee que nos separemos como buenos amigos. Por esto te diré mi nombre, que es Nefernefernefer; se me juzga tan bella que nadie, después de haber pronunciado mi nombre, puede evitar repetirlo dos o tres veces. También es costumbre que al separarse los amigos cambien regalos para no olvidarse mutuamente. Por esto te pido que me ofrezcas un regalo.
Así conocí de nuevo mi pobreza, porque no tenía nada que darle, ni siquiera un modesto brazalete de cobre que, por otra parte, no hubiera osado ofrecerle. Sentía tanta vergüenza de mí mismo que bajé la cabeza sin decir nada.
Pues bien, dame algo que caliente mi corazón dijo ella, levantando con su dedo mi barbilla y
aproximando su rostro al mío.
Cuando comprendí lo que deseaba toqué con mis labios sus labios tiernos. Lanzó un leve suspiro y dijo:
Gracias, ha sido un bello regalo, Sinuhé. No lo olvidaré. Pero debes ser seguramente extranjero, de un lejano país, porque no has aprendido a besar. Cómo es posible que las cortesanas de Tebas no te hayan enseñado todavía este arte pese a que tu cabello esté cortado ya?
Se quitó una sortija del pulgar, una sortija de plata y oro con una piedra verde sin grabar, y me la puso en un dedo.
También yo debo hacerte un regalo para que no me olvides, Sinuhé dijo.
Cuando hayas entrado en la Casa de la Vida, podrás hacerte grabar en ella tu sello y serás lo mismo que los nobles y los ricos. Pero recuerda que la piedra es verde porque mi nombre es Nefernefernefer y porque me han dicho que mis ojos son verdes como el Nilo bajo los rayos del sol.
No puedo aceptar tu sortija, Nefernefernefer y la repetición de este nombre me causó un goce
indecible.
Pero no te olvidaré jamás.
¡Qué tontería! Dijo ella. Guarda la sortija, puesto que yo lo quiero. Guárdala a causa de mi capricho, porque sé que me traerá algún día un gran interés.
Agitó su dedo meñique delante de mis ojos y me dijo con coquetería:
Desconfía siempre de las mujeres cuyo seno es más ardiente que el fuego.
Dio media vuelta y se alejó, prohibiéndome acompañarla. Desde la puerta del templo la vi subir a unalitera ricamente adornada; el corredor salió para abrirle paso gritando. Vi a la gente apartarse y susurrar después, pero su marcha me dejó sumido en una espantosa sensación de vacío, como si me hubiese arrojado de cabeza a algún sombrío abismo.
Metufer vio la sortija en mi mano algunos días después, me cogió la mano y, contemplando la sortija,
dijo:
¡Por los cuarenta y dos babuinos de Osiris! Nefernefernefer, ¿verdad? ¡Jamás lo hubiera creído de ti!
Me miró con aire de respeto, pese a que el sacerdote me hubiera encargado barrer el suelo y realizar los más bajos menesteres porque no le había llevado ningún regalo.
En aquel momento odiaba a Metufer como sólo puede odiar un adolescente. A pesar de que ardía en deseos de interrogarlo sobre Nefernefernefer, me abstuve porque no quería rebajarme tanto. Oculté mi secreto en mi corazón, porque la mentira es más exquisita que la verdad y el sueño más puro que la realidad terrestre. Admiraba la piedra verde en mis dedos, evocaba sus ojos y su delicioso seno y sentía el olor de su perfume. Sus labios dulces tocaban los
míos y me consolaba, porque Amón se me había ya aparecido y mi fe se había derrumbado.
Por esto al pensar en ella murmuraba: .Hermana mía.» Era a mis oídos como una caricia, porque desde la más remota antigüedad esta palabra ha significado: “Mi adorada.»

Un mundo ideal

2011-02-27T02:55:00.000+01:00

Quería escribir una entrada sobre la crisis actual, soltar todas mis neuras, culebras y calaveras como en los tebeos, pero luego he pensado ¿para qué?¿algo nuevo bajo el sol quizás? He desistido de la idea.

Mi mente se encontraba vacía, mientras que con mis dedos me dedicaba a desempañar el vaso con hielo entre chupito y chupito de Johnny Walker, y sin previo aviso, por esas suertes de encantamientos inesperados, una neurona con su chisporroteo rebelde decidió ponerse a emitir impulsos electromagnéticos a sus adyacentes, mi mente se iluminó con una pregunta inquisidora... ¿cuál era mi mundo ideal?

Me sobrecogí. Realmente en mi vida sí tengo muy claro que es lo que no me gusta de este mundo, mi parte crítica y a veces destructiva, pero mi mundo ideal??? nunca había pensado en ello.

Creyendo fácil la respuesta elaboré entonces una hoja de ruta (palabra de moda) todo un batallón de buenos deseos, ni guerras, ni enfermedades, nada de ambiciones desmedidas, ni hambre, ni penas, ni... un sin fin de “nis” , todos ellos cambiados por amor, paz y felicidad sin límites para toda la humanidad, comencé a reír al imaginarme toda una humanidad llena de gorditos felices, sé que es una frivolidad pero así lo pensé. Y me vi tan ingenuo...

La vida tal y como la conocemos está basada en la creación y la destrucción en todos los niveles de lo existente, en lo estelar y lo atómico. El dolor, errar, amar y desamar, vivir y morir,... todo forma parte de un equilibrio necesario para el crecimiento interior, son las cartas marcadas con las que juega la Naturaleza.
Finalmente he pensado que deseo simplemente un mundo mejor y más justo, que es más realista y alcanzable que mi hipotético mundo ideal, simplemente hay que luchar por ello.

Tanta palabrería para deciros .... “virgencita déjame como estoy...” ainssssssssssss

Manichaeus

2011-02-13T00:25:00.000+01:00

Morimos y nacemos cada minuto, cada segundo, al fin y al cabo somos un conglomerado de átomos cuyo único fin es luchar por su supervivencia, nacer, crecer, reproducirse, caer en declive y morir.

Según las enseñanzas de Buda “todas las cosas de este mundo están sujetas al cambio y a la destrucción: es la ley de la no permanencia”. ¿Ocurre lo mismo con los sentimientos, los pensamientos, las pasiones, miedos y odios? ¿Y el amor?

Si en algo estoy muy de acuerdo en lo que argumentaba Einstein es precisamente en la relatividad del Universo que nos circunda, todo es tan relativo... pienso que jamás se pierde todo aquello que nos ha hecho crecer como personas, todo aquello que coincide con la parte etérea del ser humano, lo intangible y que sin embargo es nuestra seña de identidad, más allá incluso de tener un nombre y apellidos.

La eterna dicotomía del cuerpo y el alma.

¿Se destruye, cambia o transforma el recuerdo de nuestro primer amor? ¿el tácto de dos manos que se unen por primera vez?¿Y el primer beso? ¿y el perfume de su cuerpo impregnando cada centímetro cúbico de aire? ¿Y el recuerdo de la primera vez que viste a tu hijo? Puede cambiar y transformarse el concepto de ese sentimiento llamado amor pero no morir, así como tampoco los recuerdos que quedan grabados a fuego en los archivos akhásicos de ese cosmos que es nuestra mente.

Y tantas y tantas veces pienso y elucubro... dónde irán los sentimientos, pensamientos, los deseos, los sueños, una vez despojados de la parte física, se trata de mi vida!!!

2011-02-01T02:11:00.000+01:00

¿Qué es el tiempo si no espera?

¿Qué es la espera si no promesa?

El tiempo es promesa,

Aunque la espera se haga eterna.

Hay despedidas con sabor a reencuentro.

Lirio y Olivo

2011-01-29T00:22:00.000+01:00

Hay momentos en la vida en que me doy cuenta de las turbulencias que recorren mi alma, te rodeas de naturaleza pertrechado con tu máquina de captación de momentos, de entre el romero, el tomillo y los retorcidos olivos aparece ella, fresca, delicada, buscando el frío sol de una mañana de enero desde la pedriza. Lilas rotos por amarillo que pacifican mi espíritu, coloreando mi interior, como flor de un día espero que me perdone el atrevimiento de inmortalizarla en todo mi ser.

El olivo lleva tu marca, lleva grabado el amor.

Burkas de papel

2011-01-23T17:48:00.000+01:00

Noches infames de lunas plateadas rodeadas de nubes blanquecinas de hielo, las siluetas negras se recortan en un horizonte azulado y frío, el alcohol inexplicablemente corre por tus venas y te da la clarividencia que con el día soterras.

Tiempos en los que la vida se convierte en una entreplanta, ni arriba ni abajo, el eterno conflicto entre lo que realmente eres y lo que quisieras ser, sintiéndote barco amarrado a puerto.

Tiempos de espera de la ácida verdad que te corroe por más que la conoces y desdeñas, ojos que embelesan escondidos tras un burka de papel escrito.

Verdades que acuchillan cuando te dicen que de nada sirve escribir cuando el coronel ya tiene quien le escriba.

Vida

2011-01-03T00:46:00.000+01:00

La vida es una retirada a tiempo,
Una senda segura en un campo de minas,
Ese dedo que no se atreve a apretar el gatillo,
Un barco lleno de arroz con un destino,
Una manta en una fría noche de invierno,
El agua que brota de una piedra en el desierto
La luz de tu sonrisa brillando en la oscuridad,
Un campo de trigo salpicado de rojas amapolas,
Una puerta abierta tras la que luce el sol,
Un hilo en el laberinto,
Una canción con el sabor del recuerdo,
Un acto de cobardía en la guerra.
Un ladrillo caído del muro.

La vida es... un pensamiento.

Una sóla palabra...

2010-12-19T01:47:00.000+01:00

Busco una palabra, una única palabra que pueda describir lo que siento,
Más allá del amor, la paz o la felicidad,
Del éxtasis, de la pasión, de la locura
Una palabra en la que pueda condensar mis emociones
Una palabra más allá de la magia
Más allá del Universo, más allá de ti o de mi,
Una única palabra, sólo una,
Que describa todo lo que siento por ti.

Historias de cowboys

2010-07-17T14:44:00.000+02:00

Bajas del caballo y oteas el horizonte plagado de densos nubarrones pero ya no percibes el sabor metálico de la tormenta. Escuchas un relincho y sueltas las bridas, dando rienda suelta a todo lo que está atado y bien atado. La pradera se agranda ahora que el caballo se hace pequeño pero ya nada importa porque te sientes afortunado tumbado en la yerba, allí, en lo alto de la colina, justo donde encima de tu cabeza, luce el sol, la luna y las estrellas, y te sientes el privilegiado de un firmamento que te ha escogido. No es la eternidad, no es la felicidad, ni tan siquiera el éxtasis, es sólo la recortada silueta de un hombre que levanta su cabeza a los cielos.

Una mariposa en mi almohada

2010-07-17T14:34:00.000+02:00

Altanera, seductora, irresistible revoloteas sobre mi almohada, depositaria de mis sueños de amor, de locura, de inconfesables deseos, de noches de luna, de soles que se elevan en el amanecer y que se esconden en el ocaso.

Sensible, sutil, delicada, te posas en mi almohada para que sueñe con tus alas de color tierra, blanquinegras y a ratos multicolores, pigmentado mis ensoñaciones con el color de la vida que tú me das.

Y en el rumor del batir de tus alas escucho el susurro que se deposita en mis oídos, caliente y sensual, haciendo vibrar todo aquello que en mí tiene aliento de posesión, deseo y exaltación.

Surgiste de la crisálida del amor para poder decir hoy… sin duda alguna… que tengo una mariposa en mi almohada.

Gaviotas

2010-03-14T16:10:00.000+01:00

Era media tarde de un sábado de septiembre cualquiera, tenía ante mí una decena de kilómetros de una virgen, al menos eso decían las malas lenguas, y solitaria playa, hacía fresco aunque un sol radiante brillaba en el horizonte, encontré el significado de por qué a estas costas se le denominan Costa de la Luz. Dejé a la familia tomando el sol mientras yo me dedicaba a andar por la orilla lanzando patadas a las olas y chapoteando sobre ellas, nunca había visto tantas conchas y caracolas juntas, cogía una, la soltaba por otra, llegué a llenar tanto los bolsillos del bañador que este se me caía, no sé por qué esta obsesión que tenemos los humanos de tomar todo lo que nos rodea como si nos perteneciera, desde luego debe ser algo más profundo que tomar un recuerdo o souvenir.

Las gaviotas aparecían apostadas en la orilla oteando el mar y levantado el vuelo en cuanto me aproximaba a ellas. Recordé unas frases de Paulo Coelho en las que decía que si proyectas un haz de amor desde tu pecho al del ave en cuestión esta no vuela, es más, deja que uno se acerque e incluso puede ser que te deje acariciarla, créeme, de veras que lo intenté, pero ese día debía de tener las espiritualidad en los talones, las gaviotas pasaban de mí y del cándido Coelho. Distinguiéndose de las demás vi una de ellas, enorme y blanca como la nieve que se alzó en vuelo sobre mí, describiendo círculos ascendentes, no lo puedo remediar, siempre se me viene algún recuerdo de lo que leo, esta vez le tocó al Juan Salvador Gaviota de Richard Bach.

Esta gaviota era elegante, volaba más alta que ninguna, haciendo translúcido el plumaje de sus alas al sol, le daba una luminosidad que destacaba sobre el intenso azul del cielo, estaba tan absorto en ella que no vi otra más pequeña también blanca pero con manchas oscuras que intentaba seguir su estela, pero no podía, iba por debajo emitiendo graznidos que a mi entender eran de frustración, y pensé... la primera es una hermosa gaviota tan libre que puede alzarse sobre las demás, está ahí, parece inalcanzable, pero no lo es, para llegar a ella solo debes ser libre, ese es el condicionante, así que me permití ponerle hasta un nombre: Libertad... y entonces descubrí que el otro pájaro que volaba por debajo graznando de frustración era en realidad un “gavioto”, transfigurado en animal totémico, era yo cargado de conchas y caracolas...y repensé.... de cuantas y cuantas conchas y caracolas debe de deshacerse un hombre para simplemente volar a tu altura Libertad...

La moneda

2010-03-14T15:57:00.000+01:00

Paseaba aquella mañana por la Alameda, todo era limpio después de la lluvia caída la noche anterior, el aire, el color verdoso de los setos, adelfas y naranjos. El castillo omnipresente desde su promontorio dominaba toda la visualización del conjunto panorámico que se ofrecía ante mí. Sumido en el ensueño, algo despertó mi atención, en el suelo una moneda brillaba con luz bronceada, así que me agaché a recoger lo que para mi sorpresa resultó ser una moneda con ambas caras exactamente iguales, y pensé: cuan falsa eres, todo tiene su opuesto, el día y la noche, el bien y el mal , el amor y el odio, y sin embargo tú me ofreces una misma cara, para preciarte de ser moneda no deberías olvidarte de mostrar tu cruz, ésta forma parte de tu numismática esencia, la esencia del todo, serás siempre despreciada por que faltas a la verdad. Y seguí caminando, el aire empezó a tener cierto olor a gasoil, descubrí que tras las hojas de los setos, adelfas y naranjos había una suciedad blanquecina que rememoraba los días de sequía y el castillo...el castillo desde su promontorio se me aparecía en ruinas...

¿Qué hice con la moneda? ¿Y tú? ¿Qué habrías hecho tú?

Orión en mi patio

2010-03-14T15:30:00.000+01:00

Había estado leyendo las teorías que hablan sobre el carácter astronómico de la situación de las pirámides de Guiza, Jufú (Keops), Jafra (Kefrén) y Menkaura (Micerinos), representando estas un mapa estelar de la Constelación de Orión, y el Nilo a la Vía Láctea. La Constelación de Orión está asociada a la Duat, la puerta al más allá, donde reside el dios Osiris. No sé mucho de astronomía, sólo reconozco en la noche algunas estrellas y planetas como Sirio, la Osa, Marte, Venus, etc...; mi sorpresa vino cuando salí al patio de mi casa a fumar un cigarro en aquella fresca noche de otoño; todo estaba a oscuras y entre calada y calada instintivamente levanté mis ojos al cielo enmarcado por las cuatro paredes, y allí en el centro, silenciosas y parpadeantes aparecieron, comencé a reconocerlas con cierto escepticismo al principio, pensando que estaba influenciado por lo que había leído, pero no, eran Betelgeuse, Rigel, Bellatrix, Saiph, Alnilam..., tenía la Constelación de Orión en el patio de mi casa y yo en mi ignorancia sin saberlo, creo que puede ser un buen castigo el cuidar a partir de ahora a estas estrellas...

Moraleja: Cuanto más aprendo más aprecio lo ignorante que soy.

Inflamabilidad

2010-03-14T15:09:00.000+01:00

Me he dado cuenta de que soy inflamable, he obtenido la respuesta a parte de mis dudas existenciales, me inflamo, quemo y consumo ante la injusticia, la insolidaridad, la desidia, el deshonor, la manipulación, la guerra, la cobardía, la mentira y la traición. Me inflamo y me vuelvo gaseoso cuando ejerzo de vagabundo de las estrellas y las toco con mi varita tal como ya hiciera mi amigo Jack London. Soy pura llamarada cuando me aman, cuando yo amo, tanto que hasta el agua que me apaga yo evaporo. Me inflamo ante el que me hiere sin causa aparente, ante los estúpidos, los necios, los vulgares, los fascistas y los intransigentes. He descubierto mi inflamabilidad, mi talón de Aquiles, parte de mi verdad.

20 de noviembre

2010-03-14T15:00:00.000+01:00

Una de las últimas fotos que te hice fue contemplando el ocaso en un atardecer en la playa, mirabas más allá de las arenas y las olas, te perdías en el océano, ese que te fue negado por la ruina de los tiempos que te tocó vivir. Habías solicitado en tu juventud enrolarte en el Juan Sebastián Elcano para descubrir ese mundo que te llamaba.
Me emociono en el recuerdo de tus ojos marrones nublándose cuando me contabas que la contestación a la solicitud de tu sueño fue rota por unas manos maternales que no podían prescindir de ti, eras el más fuerte, el que nunca se quejaba.
Hoy hace cinco años que tomaste otro barco, esta vez rumbo a las estrellas, pero yo sé donde encontrarte padre, parte de tu alma está en forma de sueño, de rumor del viento en las velas del Juan Sebastián Elcano.

Sobre horóscopos y tendinitis varias

2010-03-14T14:47:00.000+01:00

Viene de antiguo, desde Babilonia, pasando por Egipto, hasta nuestros días... es el horóscopo, la predicción del futuro basada en la posición relativa de los astros y de los signos del Zodiaco en un momento dado. Nunca he hecho caso al horóscopo, aunque para que negarlo, tengo mi carta astral y programas que la desarrollan, “demos” que vienen con periódicos y revistas, así que por mi fecha y hora exacta de nacimiento; que la sé gracias a que tengo un certificado de nacimiento de esos antiguos en que aparecía una enorme cigüeña sobre un campanario con reloj de la que le colgaba del pico un niño gordito, sonrosado y sonriente con bellos rizos rubios y pañales sujetos con alfiler, que la verdad no se parece a mí ni en el blanco de los ojos...; a lo que iba... y dada la posición de planetas, lunas y soles sobre el eterno firmamento o bóveda celestial, resulta que soy Sagitario, del primer decanato, es decir puro, puro, puro, pero que puro.

No te entretengo más, según los astros, los babilonios, los egipcios y hasta el apuntador del Teatro Oriente, estoy predestinado desde el principio de los tiempos a ser el típico metepatas, inocente eso sí, pero metepatas, y dado que últimamente no ceso en mi empeño de meterla hasta el corvejón pues resulta que así ando, cada vez que cae un periódico en mis manos me voy flechado a la columna de horóscopos para ver el pronóstico de las nuevas fechorías que voy a cometer sobre los demás. En fin, aunque no creo, sí que he descubierto que me sirve de excusa y coartada perfecta,.... ¿metepatas? Noooo..... Sagitario.

Musas

2010-03-14T14:32:00.000+01:00

Ummm las musas...., efímeras presencias femeninas que hacen que puedas tener un día tonto (o un montón de días), de esos que empiezas escribir, hablar, dibujar, cantar, cosas que en circunstancias normales no harías, imbuido en el deber al trabajo, al estudio, o cualquier otra obligación.

Son pasajeras, entran un día en tu vida, trastocando todos los conceptos por los que te riges, enalteciendo tu espíritu, te hacen sentir muy especial y feliz, eres productivo en el mundo de los sueños, mago de lo sutil, de lo etéreo, sublime en las ideas, irracional en el pensamiento. Y, es curioso, aparte de que ellas te hacen saber vehementemente que todo tiene un final, uno percibe cuando están prestas a irse, como pasajeras que son, por el frío, sí el frío, poco a poco todo empieza a volverse frío, cada día o cada momento un poquito más. En este estado, uno empieza a sentirse cada vez más espeso, cristalizándose en hielo, se van congelando lentamente los sueños, la felicidad, la magia. Uno vuelve al ritmo de lo cotidiano como refugio seguro de ese frío, y uno se pone a hibernar, con la certeza de que llegará otro día, más tarde o más temprano, en que otro rayo de sol pondrá a calentar lo ahora congelado.

Simplemente tú

2010-03-07T01:27:00.000+01:00

Procedo de un mundo
vestido de BLANCOS Y NEGROS,
de vivencias que invitan a mirar los zapatos y la tierra que pisan,
sin fuerzas para alzar la mirada más allá del horizonte cercano,
y llegas TÚ,
simplemente TÚ,
TÚ,
vistiendo de colores mis sueños más oscuros,

TÚ que me asaeteas con la magia de las pequeñas cosas

TÚ para enseñarme cada día una nueva definición del amor.

A veces ocurre

2010-03-04T00:45:00.000+01:00

Llegará un día en que se precipiten noches y días, estaciones, solsticios y equinoccios. Caerán lunas y soles a los abismos sin confines de la nada. Terrenos vacíos de lo que pudo ser y no fue, de lo que es y ya no es, de lo que sería y dejará de ser.

Es ley de vida.

Barcos...

2010-03-04T00:28:00.000+01:00

Hay barcos varados, obsoletos, añejos, oxidados, que encallan en las arenas de la playa como cascarones vacíos devueltos por el mar. Barcos que todavía añoran el sabor salitroso y eléctrico de la tempestad, de las grandes singladuras, que tal vez nunca vivieron.
Barcos que esperan, aún a sabiendas de que no sucederá, a esa ola que les lleve de nuevo a las aguas de Poseidón.
El óxido hace al corazón incrédulo, es la pátina herrumbrosa con la que se cubren los cobardes, los que temen sentir de nuevo la caricia de la espuma de las olas, los que desconfían del futuro próximo, los indefinibles...

Tempus

2010-03-02T01:11:00.000+01:00

Nunca permitas que las arenas del pasado devoren el presente,
te podrían dejar sin futuro.

Gates of Eden

2010-02-28T21:10:00.000+01:00

Ven tras la Puertas del Edén,

Un día llamé y no había nadie,

Solos tú y yo ,

Solos tú y yo.

Dejemos atrás el cielo ceniciento,

La tierra ennegrecida,

El mar sanguinolento,

Donde solo brota el odio.

Dame tu mano,

Crucemos las puertas

Las Puertas del Edén,

El viento es cálido,

El agua fresca,

Desnudos tú y yo,

Tras las Puertas del Edén.

Puertas

2010-02-28T14:44:00.000+01:00

Hace algún tiempo escribí esta entrada:

Puertas, puertas, puertas, que os abrís, que os cerráis. Luminosas, oscuras, brillantes, de entrada, de salida, automáticas, manuales, giratorias, enrejadas, de cristal, ciegas, de madera, de hierro, lacadas, barnizadas, pintadas, con pomos, con manivelas, con cerradura, de vaivén, electrificadas, correderas, puertas, puertas, puertas. Pasamos tanto tiempo entre ellas que a veces me pregunto si la libertad tiene puertas o cuántas puertas deberán abrirse y cerrarse para llegar a ser uno mismo... Seguramente la respuesta esté detrás de una de ellas.

Ahora recapacito sobre ésta entrada y llego a formular una axioma: “Lo verdaderamente importante es atreverse a cruzar las puertas para llegar a ser uno mismo, el acto en sí denota búsqueda y aceptación del riesgo, aunque las puertas solo estén entreabiertas...”

In dubiis, ábstine

Back to Black

2010-02-28T14:35:00.000+01:00

Cierro los ojos y crepitan mis pensamientos como palomitas de maíz sin rima, principio o métrica. Aleatorios, inconexos, osados, vergonzantes, siniestros, sabios, elevados, enanos, mistéricos, cóncavos y convexos.

Cierro los ojos y crepitan los recuerdos como las barras de un ecualizador al ritmo que marca mi ánimo, sujetos al balance de los graves y agudos.

Cierro los ojos y crepitan mis sentimientos como globos henchidos de razón que estallan al contacto con el deseo y la pasión.

Cierro los ojos y crepita mi vida.

Sombras

2010-02-28T01:47:00.000+01:00

Instalado en la soledad de la oscura noche, mientras todo aparenta dormitar, levanto mi rostro al encuentro con mi ego. Pasiones, amores, odios y deseos camuflados por miedo a la palabra desnuda nacida en lo más inextricable de las entrañas, es así como nacen esos mundos etéreos, hoy tal vez un claro de luna, mañana una canción, un acantilado, un jardín poético, constelaciones imaginarias ó estrellas errantes y efímeras, quizá soles lejanos que duran una sola noche, mundos que dibujo al ritmo mecánico de un teclado en el vano intento de la liberación del ánimo encadenado.
Buscando, la más de las veces, consuelo y amparo en las palabras amigas de quién vivió y sintió escarbando sin miramientos de conciencia y desnudo ante su propio yo, palabras que reverberan cansinas a modo de letanías en mis oídos, palabras que no cesan de susurrarme que el soñar se convierte en pesadilla cuando pongo vallas a los cielos.
Llega la mañana y en la mente todavía resonando a modo de eco lejano el zumbido de alarma nocturno, el mismo que machaca mis sentidos, el mismo que no cesa de recordarme aquello de pobre del poeta que mantiene sus pies en la tierra.