En el antiguo Egipto se desarrolló un sistema de medición del tiempo para los periodos nocturnos, en ese momento en el que el reloj de sol perdía su utilidad al ocultarse éste en el horizonte. Consistía, en su forma más básica, en una vasija o recipiente con varias marcas en sus paredes y un orificio en su base, se llenaba de agua y dependiendo del diámetro del orificio el agua salía con mayor o menor fluidez, conforme iba vaciándose a lo largo de la noche iba dejando al descubierto las marcas, estableciendo así los tiempos nocturnos. Había nacido La Clepsidra, palabra que proviene de la griega klepsydra, klepto (robo) hydro (agua), el ladrón de agua.
Las palabras son como gotas de esa clepsidra que miden el tiempo en pasado, presente y futuro, tengo mi recipiente lleno de esas palabras que esperan fluir lentamente como una gota de tiempo en el océano para finalmente convertirme en un ladrón de tiempo, tu tiempo.
De barniz capa tras capa su corazón embadurnado, de aceites,
sentimientos, especias, amores, sal, pimienta, ideas, dolores, dulce azúcar
moreno.
Pincelada tras pincelada, creando costra que endurece como la roca,
negra como el hollín, esperando siempre,
siempre esperando al fuego purificador.
Ah! Pérdida de tiempo, inútil gasto de
voluntades, no hay nada más fresco que un corazón vuelta y vuelta, con el aliño
al gusto, lo demás… lo demás es matar
moscas a cañonazos.
Parto de la base de que no me gustan las definiciones
genéricas sobre las personas, los sentimientos o las debilidades aunque, siendo
mortal como soy, haya pecado a veces con algunas que otras generalidades. Las
mujeres son…, los hombres son…, el amor es…, los políticos son todos unos…, pienso que
estas definiciones anulan la individualidad. Es cierto que compartimos, como
especie que somos, un patrón vivencial lleno de códigos éticos y morales que
hacen que “generalmente” tengamos comportamientos comunes ante determinados
hechos y circunstancias; la genialidad, en cualquier ámbito, y sin generalizar (vaya) podría consistir en
sacar los pies del tiesto de esta arquitectura que encorseta o constriñe a la
verdadera voluntad del individuo en si mismo.
A veces intento ver el mundo que me rodea como si fuera un
recién nacido, con la mente en blanco, sin clichés, y creedme que cuesta, el
cerebro tiende a tomar el camino más cómodo y se vuelve cartesiano, la
conjunción x,y= exacto, y en base a esto pre-enjuiciamos. Al final siempre
acabo zambulléndome en ese otro mundo llamado Arte, en cualquiera de sus
manifestaciones; por ejemplo al pintar no doy por hecho que una hoja es verde,
sino una mezcla de azul y amarillo, acabas aprendiendo los matices y tonos casi
infinitos, el resultado es mi creación como individuo a través de la
percepción. Con la música me pasa algo parecido, he aprendido a diferenciar los
sonidos que hacen un todo llamado canción. A la poesía le desmenuzo los versos para encontrar el yo del
autor que a veces encuentras en un par de renglones, aun siendo más de prosa
poética que pienso encorseta menos los sentimientos.
Así pues me he vuelto un conjurado de la generalidad y la
globalización, pienso en un todo infinito de matices, siendo mi lucha interna la
de seguir manteniendo viva esa llama de
verme sorprendido una y otra vez gracias a las transgresiones de esa
generalidad, que yo lo haga… eso es otra historia.
Escribiendo por impulso bajo el haz de luz blanca de
hospital que se me hacen estas nuevas luces de bajo consumo, mi recuerdo se pinta de aquel amarillo incandescente de la bombilla clásica
de toda la vida, aquella que proporcionaba calidez a la noche e invitaba a un?
whisky solo con hielo, esa que hacia posicionarse a Calíope, Clío, Erato, Euterpe, Melpómene,
Polimnia, Thalía, Terpsícore y Urania en confuso orden de revista . Por Zeus
que esta estúpida luz no invita a otra
cosa que no sea agua fresca, transparente y pura…, la fría plantilla blanca de
Word luce impoluta en el ordenador mientras presiento como las musas revolotean
a mi alrededor esperando a que las prostituya amparado en el secreto oscuro (o amarillento)
de la noche, a la espera del pistoletazo de salida para pasar de las líneas
rectas de la cordura a las sinuosas
curvas del desvarío, perdiéndome en mi yo infame, lujurioso, infiel y traidor.
Libradme por Dios de esta insidiosa luz blanca, que ciega
mi podredumbre con su concupiscencia con los buenos propósitos y excelsos
ideales de los que huyo como los mismos polos del imán. Maldita luz que en su
blancura cargada de realidad trunca mi camino y me reduce como el rayo de sol
al vampiro a lo que quise dejar de ser, triste poeta con los pies en la tierra…
Luz blanca, agua
fresca, transparente y pura… y me pregunto…si acaso el cielo no puede esperar…
Noche de insomnio, acribillado por los fotogramas inconexos de viejas películas, negativos pintados con el color invertido del pasado. Noche de insomnio, residuo nocivo del inmisericorde día, del anodino buceo en el océano egocéntrico de toda una humanidad. Noche de insomnio, antesala de un sueño pletórico de posibilidades llamado futuro, finalmente devorado por un Saturno lleno de vacío… llamado despertar. Arropado en la noche.
Siempre me quedará Jarre, impresionante...
Imagen: Coto de las Canteras, Osuna (Sevilla) . Texto y foto by Johnny
En un fin de semana de estos fríos que han venido en enero,
me encontraba en ese estado casi vegetativo arropado por la manta de la mesa
camilla con brasero eléctrico de éstos que usamos por el Sur en un intento de
combatir los rigores del invierno para los que no estamos preparados, justo es
reconocerlo; en TV echaban la película 7 años en el Tibet, como no la había
visto rápidamente me enganché a verla. Mi devoción por el Tibet me viene desde
que leí El Tercer Ojo, escrito por un Lama tibetano llamado Lobsang Rampa, que
a la postre ni era Lama, ni tibetano (no había puesto un pie en los Himalayas),
en fin… hijo de un fontanero británico, pero tuvo la virtud de iniciarme en ese
país tan misterioso, más bien por desconocido. La película en sí, psssseee, no
es de esas que te dejan huella, pero si te lleva a leer el libro homónimo
escrito por Heinrich Harrer, que vivió la aventura en sus propias carnes. Y en
eso he andado estos días atrás, paseando por un Tibet de mediados de los años
cuarenta y apenas conocido por los occidentales, visto a través de los ojos de
un viajero que va descubriendo costumbres y vivencias del todo desconocidas, ni
mejor ni peor, simplemente distintas.
Es cierto que la lectura de este libro me ha hecho
reflexionar, y bastante, acerca de mis temores a viajar a los sitios con los
que he soñado a través de los libros, por ejemplo, soy un enamorado de Egipto,
y ciertamente he tenido y tengo posibilidades de ir a visitarlo, pero dudo de
que finalmente lo haga, el mío es un Egipto hecho a mi medida, anclado en mis
sueños, he sido selectivo en lo que he visto, leído o me han comentado sobre él, ahí es precisamente donde radica mi
temor, que las hordas de turistas, las colas, las prisas y el mercantilismo,
rompan ese cántaro que contiene mis sueños y fantasías, en definitivas cuentas…el
encanto.
Será que ya doy por hecho que no podré ser un aventurero de
los de antaño, ahora la aventura se circunscribe al riesgo por diversión que no
por conocimiento, o descubrir algún que otro pez o cefalópodo radicado en las
profundidades abisales, y yo no me veo en esas; si vas a Kenya no se te ocurre contarles a tus
amistades como viven los Massai, y menos enseñarles fotos o vídeos!!! corres el
riesgo de perderlos para siempre, aparte de que los Massai ya van camino de la occidentalización y no me
extrañaría que pagaran impuestos de bienes inmuebles, vivimos en un mundo tan
unificado (lo prefiero al término globalizado) que ya nada produce asombro. En
fin, no es una crítica, tampoco que yo sea romántico, más bien es un quejido
del alma… maldito Tibet…
¿Porqué escoger una orilla u otra? Yo solo quiero estar aquí, venciendo el vértigo, en lo más alto, sobre las verdinegras aguas, en el centro, en el centro del puente.
Una noche de vuelta a casa en coche iba escuchando la radio,
ni recuerdo la emisora ni el locutor, pues no suelo escuchar mucho la radio y
nada más la pongo cuando ya estoy harto de escuchar la misma música que llevo
embalsamada en el pen drive; dedicaron todo el programa a esta palabra de
difícil pronunciación, procrastinar.
Escuché durante media hora la disertación sobre todas las acepciones y
connotaciones de este palabro, fue entonces cuando descubrí el maravilloso simbolismo
y contenido que puede encerrar en sí misma una sola palabra para definir un
estado vivencial. Meridianamente vislumbré con exactitud que el gerundio de
ésta palabra, que no me llegó por azar o casualidad, definía a la perfección mi
actitud ante la vida en estos últimos tiempos de tribulación y que el gerundio
de uno de sus antónimos, decidiendo, era
el verdadero camino a seguir.
Y es que en el principio fue el Verbo.
(*) Gerundio del verbo procrastinar: 1. tr.Diferir,aplazar. Según la RAE.
Comienza el día del solsticio, éste año se manifiestacon una alineación cósmica, formando un
triángulo isósceles sobre el horizonte del oeste, la Luna Creciente, Venus y
Júpiter en cada uno de sus vértices frente a la constelación de Cáncer. Sería
un buen momento para reflexionar en todo lo bueno y malo de los 365 días
transcurridos, fogueando en el crisol todo aquello que nos impide crecer. Sin
embargo, hoy, el día en que se debe abrir la puerta cósmica del hombre, con la
mirada perdida en las estrellas y en las profundidades del Cosmos, amplío la
reflexión a toda una vida, y no me hace bien pensar en cuántas etapas de ella
he quemado creyendo que me eran nocivas y cuántas he salvado creyendo lo
contrario.No pasaría nada si se
admitiera, no sé por quién,un margen de
error plausiblepara vivir, pero la vida
es sólo una y efímera, y lineal es el tiempo, será por esto que esta nochelos errores cometidos me saben a condena y
mis aciertos y glorias a supervivencia. Quizá no sea tarde ni pronto para nada, pero comienza
a darme miedo esa palabra que lleva en su caracteres la semilla del principio
del fin o el epílogo de una existencia: aceptación. Ahora escucho mi corazón
bajo el influjo celestial y noto como se rebela pidiendo a gritos en forma de
oración o rezo una nueva etapa…aunque todo siga dependiendo de mi. Y así van
pasando…los idus del solsticio.
Hubo un tiempo en que tuve un sueño muy recurrente en el que mi casa era lúgubre y oscura, me deprimía ver que siempre estaba en obras y que por mucho que hiciera más quedaba todavía por hacer. Buscando su significado por los siempre inseguros caminos de lo onírico alguien me dijo que quizás el simbolismo del sueño hacía hincapié en mi tristeza vivencial ó espiritual, razón ésta de las penumbras. En referencia a las obras siempre inconclusas me indicaba que por mucho que habitara esa casa que yo creía habitable, todavía quedaba muchísimo por hacer en los terrenos del yo y del alma. Con el transcurrir de los años ha quedado esa concepción de casa=alma/ser/yo arraigada en mi, he ido adornado ese pensamiento con cientos de estancias, unas grandes, espaciosas y ventiladas, otras muy soleadas con muchos ventanales, también las hay pequeñas y oscuras, o sin revocado, en obras perennes. Imagino las habitaciones con puertas, la mayoría siempre abiertas de par en par, aunque también las hay que para acceder es preciso tener el código de acceso. Todas están interrelacionadas entre sí. Observándolo desde fuera concibo el todo/casa como un gran laberinto, siendo yo el poseedor del hilo conductor, aunque a veces pierda la madeja. Al final siempre me encuentro con esa puerta infranqueable, reserva del alma, que hace sentirme como Howard Carter ante el descubrimiento de esa puerta inviolada con el sello intacto de la necrópolis tebana, depositaria ella tras el umbral de todos sus, todavía incognoscibles, sueños y deseos. Pero todavía es pronto para romper el sello, lo dejaré, siempre que la Divina Providencia así lo estime conveniente, para cuando las lunas dejen de pasar más veloces que los días.
He recibido una nota de esas de facebook en la que me pide que al título del último libro que haya leído le ponga la coletilla “con una motosierra” y que después lo comente. El último requeteleído (unas dos o tres mil veces más o menos…) ha sido Cien Años de Soledad. Aplicando diligentemente lo que me pide la celebérrima nota facebookstiana me sale un: “Cien Años de Soledad … con una Motosierra” Ostras pedrín ¿qué comento yo? ¿ Que después de cien años de soledad la motosierra era para cortarse las venas? Me lo pienso y me digo, voy a coger el libro que leí antes de éste por aquello de que por ser releído no vale… (autoengaño)… “ En los Oscuros Lugares del Saber … con una Motosierra” Jajajaja (me da la risa) mi imaginación vuela y me veo meditando en una caverna en silencio, evidentemente con la motosierra en la mano. Así a lo tonto empiezo a aplicarlo a los últimos libros que he leído: “El Viaje del Elefante…con una Motosierra” “El Cementerio de Praga…con una Motosierra” “Inteligencia Emocional … con una Motosierra” Le he abierto un privado en el facebook a la persona que me ha enviado la nota, le he dejado un escueto “tío esto no es serio”. Pero sabéis? le he cogido gustillo a esto, y sigo así, descojonándome yo solo (perdón … quería decir desternillándome) , ya llevo trescientos ochenta y siete títulos de libros con la célebre coletilla y me froto las manos pensando en lo que me voy a reír cuando llegue al libro de “ Mi Primera Comunión” ¿Y tú? ¿Cuál ha sido tu último libro?
Podría empezar escribiendo de cómo un año más la naturaleza se expande a rebosar por los cuatro costados en la primavera, o de cómo éste año ha llovido “bien” según proclama el avezado agricultor, sin daño para la tierra ni perjuicio para la cosecha. Pero mi historia es más frívola, y vais a entender mejor el porqué : en mi patio luce una gran planta de largas hojas de verde oscuro durante todo el año, y cuando se atisba la primavera lanza unas guías de verde claro con protocapullos que, puntuales a la cita con el equinoccio, estallan en flores anaranjadas. No sé siquiera su nombre botánico, cuando pregunto me dicen… sí… es un montecillo, otros que si flor de pasión, no por la carnal como cabría suponer, sino por “la pasión” semanasantera pues más o menos coincide con estas fechas aunque este año sea más tarde de lo habitual por ser “cuestión de lunas”, así me dice uno que entiende de santos. Dentro de mi rebosa una alegría para la que no tengo descripción posible, es como si fuera una persona querida que vuelve de viaje, que te avisa y te dice: mañana a las 11 estoy en tu casa. Me descubro haciéndole arrumacos, susurrándole bellas palabras lisonjeras, y ella luce esplendorosa mostrándome sus pétalos de intenso anaranjado y sus pistilos amarillos. Me encuentro desconocido, yo, urbanita impenitente, amante del jazmín , la dama de noche y el geranio con los que nunca he cruzado palabras, siendo nuestro único contacto cuando les he robado sus pétalos, sus olores, sus colores, y sin embargo… ésta planta… no sé que tiene esta planta…
Desde el otero contemplo como danzan las estrellas alocadas
por el firmamento. Las constelaciones
mudan de lugar. Las galaxias giran de forma extraña. Observando como la luna se acerca de forma peligrosa para luego marcharse a las infinidades del Universo. El Sol abrasa naciendo por septentrión y yaciendo por el
antártico. Los luceros apagan sus luces. La materia oscura que envuelve de negro
todo lo que no brilla en el Cosmos irradia ahora tres mil pares de colores.
Y desconcertado pregunto:
-- Maestro, parece que…que el Universo… se ha desequilibrado…
-- No hijo, no,
la Eternidad sigue siendo invariable.
"Y uno aprende...", sé que este poema no es de Borges, su autora es Veronica A. Shoffstall , pero hoy me siento pseudo-borgiano y como conocí el poema pensando que era suyo, habiéndole sacado tantos matices según mi estado de ánimo, espero que me permitáis la licencia.
"Y uno aprende..."
Después de un tiempo, uno aprende la sutil diferencia entre sostener una mano y encadenar un alma. Y uno aprende... que el amor no significa acostarse y una compañía no significa seguridad. Y uno empieza aprender... Que los besos no son contratos y los regalos no son promesas.
Y uno empieza a aceptar sus derrotas con la cabeza alta y los ojos abiertos. Y uno aprende... a construir todos sus caminos en el hoy, porque el terreno de mañana es demasiado inseguro para planes, y los futuros tienen una forma de caerse en la mitad. Y después de un tiempo uno aprende... que si es demasiado, hasta el calorcito del sol quema. Y aprende... a plantar su propio jardín y decorar su propia alma, en lugar de esperar a que alguien le traiga flores. Y uno aprende... que realmente puede aguantar, que uno realmente es fuerte, que uno realmente vale. Y uno aprende y aprende... y con cada adiós uno aprende. A todo esto... Feliz Año Nuevo para tod@s.
