A vueltas con A Quinta Da Regaleira

Hace casi un año que estuve en A Quinta da Regaleira y todavía ando sacando conclusiones de lo que pude sentir y ver en aquel jardín iniciático. He tenido la oportunidad de escuchar las impresiones de muchas personas que han pasado por allí, más de las que yo creía, y me he encontrado de todo un poco, ciertamente el lugar no pasa desapercibido, abundan los calificativos como bonito, romántico, místico, incluso alguien me ha dicho que cargado de energías negativas ó de magia negra. Mi impresión de lo que vi es la de un enorme parque temático del esoterismo, una mezcla de alquimia, masonería, gnosticismo, templarios, manifestaciones del saber ancestral y magia, mucha magia, blanca, negra, de todos los colores.

Recuerdo que cuando tomé la foto que abajo os acompaño, no me di cuenta del trasfondo de la misma, mi idea era sacar una buena perspectiva de la cascada para luego, si al caso, pintar algún acrílico.

Hace poco, ya en casa, repasaba las fotos que tomé allí y al observar detenidamente vi el árbol rojo en aquel fondo verde, y como los rayos del sol en su declinación lo iluminaban de una forma muy especial. Al mirar la fecha de la toma caí en la cuenta de que eran los días del equinoccio de otoño, entonces fue cuando me di cuenta de que no era casual, ni el árbol rojo ni la luz que lo iluminaba. Y como no, también me di cuenta de lo ignorante que uno llega a ser.

 

   Texto y Foto By Johnny

 

Seis días y medio

               Mejora la noche después del intenso calor del día; aprovecho para regar las plantas exhaustas y lánguidas; las buganvillas no ofrecen sus flores rosa fucsia, desagradecidas, con el cariño que las trato… Desde la azotea la caída de la tarde, aunque el horizonte sea siempre el mismo, es monótona y el sol del ocaso se sumerge entre tonalidades grises, ya no sé si por la polución o un frente lejano que se aproxima, con lo que me gustan las tonalidades anaranjadas bañando  y tiñendo las aborregadas nubes blancas… El jazmín no tiene sus flores blancas y la dama de noche ha decidido prestarme su perfume en otra ocasión. La fuente tipo zen, con noria de bambú que construí ha dejado de funcionar, la bomba de agua se alimenta de energía solar y obviamente ya no hay sol. Arde Doñana; Neptuno sigue tragándose a cientos los angelitos negros de Machín; mientras los poderosos cuadran sus balances de pérdidas y ganancias ¿quién llora por Siria, Irak o Afganistán? Los claveles rojos han cumplido, como siempre, incluso dentro de los cañones de los fusiles. Los rosales siguen encapullados, no sé a la espera de qué. Mi perro, a ladridos que yo solo entiendo, me inquiere muy seriamente:

-      -  Johnny ¿no estarás pensando que el mundo es una mierda?

Y yo le contesto a ladridos desde mi desesperación interior,

    -  No Ringo, no, es que odio los domingos por la tarde.

Texto y Foto by Johnny

Tempura

   De barniz capa tras capa su corazón embadurnado, de aceites, sentimientos, especias, amores, sal, pimienta, ideas, dolores, dulce azúcar moreno. 

   Pincelada tras pincelada, creando costra que endurece como la roca, negra como el hollín,  esperando siempre, siempre esperando al fuego purificador.

    Ah! Pérdida de tiempo, inútil gasto de voluntades, no hay nada más fresco que un corazón vuelta y vuelta, con el aliño al gusto,  lo demás… lo demás es matar moscas a cañonazos.  

Texto by Johnny                                                                                                                                 

Sobre generalidades

Parto de la base de que no me gustan las definiciones genéricas sobre las personas, los sentimientos o las debilidades aunque, siendo mortal como soy, haya pecado a veces con algunas que otras generalidades. Las mujeres son…, los hombres son…, el amor es…,  los políticos son todos unos…, pienso que estas definiciones anulan la individualidad. Es cierto que compartimos, como especie que somos, un patrón vivencial lleno de códigos éticos y morales que hacen que “generalmente” tengamos comportamientos comunes ante determinados hechos y circunstancias; la genialidad, en cualquier ámbito,  y sin generalizar (vaya) podría consistir en sacar los pies del tiesto de esta arquitectura que encorseta o constriñe a la verdadera voluntad del individuo en si mismo.

A veces intento ver el mundo que me rodea como si fuera un recién nacido, con la mente en blanco, sin clichés, y creedme que cuesta, el cerebro tiende a tomar el camino más cómodo y se vuelve cartesiano, la conjunción x,y= exacto, y en base a esto pre-enjuiciamos. Al final siempre acabo zambulléndome en ese otro mundo llamado Arte, en cualquiera de sus manifestaciones; por ejemplo al pintar no doy por hecho que una hoja es verde, sino una mezcla de azul y amarillo, acabas aprendiendo los matices y tonos casi infinitos, el resultado es   mi creación como individuo a través de la percepción. Con la música me pasa algo parecido, he aprendido a diferenciar los sonidos que hacen un todo llamado canción. A la poesía le  desmenuzo los versos para encontrar el yo del autor que a veces encuentras en un par de renglones, aun siendo más de prosa poética que pienso encorseta menos los sentimientos.

Así pues me he vuelto un conjurado de la generalidad y la globalización, pienso en un todo infinito de matices, siendo mi lucha interna la de seguir  manteniendo viva esa llama de verme sorprendido una y otra vez gracias a las transgresiones de esa generalidad, que yo lo haga… eso es otra historia. 

  Texto y foto by Johnny

Luces en la sombra

Escribiendo por impulso bajo el haz de luz blanca de hospital que se me hacen estas nuevas luces de bajo consumo,  mi recuerdo se pinta de aquel  amarillo incandescente de la bombilla clásica de toda la vida, aquella que proporcionaba calidez a la noche e invitaba a un? whisky solo con hielo, esa que hacia posicionarse a Calíope, Clío, Erato, Euterpe, Melpómene, Polimnia, Thalía, Terpsícore y Urania en confuso orden de revista . Por Zeus que esta estúpida luz no invita a otra cosa que no sea agua fresca, transparente y pura…, la fría plantilla blanca de Word luce impoluta en el ordenador mientras presiento como las musas revolotean a mi alrededor esperando a que las prostituya  amparado en el secreto oscuro (o amarillento) de la noche, a la espera del pistoletazo de salida para pasar de las líneas rectas  de la cordura a las sinuosas curvas del desvarío, perdiéndome en mi yo infame, lujurioso, infiel y traidor.

Libradme por Dios de esta insidiosa luz blanca, que ciega mi podredumbre con su concupiscencia con los buenos propósitos y excelsos ideales de los que huyo como los mismos polos del imán. Maldita luz que en su blancura cargada de realidad trunca mi camino y me reduce como el rayo de sol al vampiro a lo que quise dejar de ser, triste poeta con los pies en la tierra…

 Luz blanca, agua fresca, transparente y pura… y me pregunto…si acaso el cielo no puede esperar…

     Texto y Foto by Johnny

Recurrente...

Noche de insomnio, acribillado por los fotogramas inconexos de viejas películas, negativos pintados con el color invertido del pasado.

 Noche de insomnio, residuo nocivo del inmisericorde día, del anodino buceo en el océano egocéntrico de toda una humanidad.
Noche de insomnio, antesala de un sueño pletórico de posibilidades llamado futuro, finalmente devorado por un Saturno lleno de vacío… llamado despertar.

 Arropado en la noche.

Siempre me quedará Jarre, impresionante...

 

Imagen: Coto de las Canteras, Osuna (Sevilla) . Texto y foto by Johnny

Tibet

   En un fin de semana de estos fríos que han venido en enero, me encontraba en ese estado casi vegetativo arropado por la manta de la mesa camilla con brasero eléctrico de éstos que usamos por el Sur en un intento de combatir los rigores del invierno para los que no estamos preparados, justo es reconocerlo; en TV echaban la película 7 años en el Tibet, como no la había visto rápidamente me enganché a verla. Mi devoción por el Tibet me viene desde que leí El Tercer Ojo, escrito por un Lama tibetano llamado Lobsang Rampa, que a la postre ni era Lama, ni tibetano (no había puesto un pie en los Himalayas), en fin… hijo de un fontanero británico, pero tuvo la virtud de iniciarme en ese país tan misterioso, más bien por desconocido. La película en sí, psssseee, no es de esas que te dejan huella, pero si te lleva a leer el libro homónimo escrito por Heinrich Harrer, que vivió la aventura en sus propias carnes. Y en eso he andado estos días atrás, paseando por un Tibet de mediados de los años cuarenta y apenas conocido por los occidentales, visto a través de los ojos de un viajero que va descubriendo costumbres y vivencias del todo desconocidas, ni mejor ni peor, simplemente distintas.

   Es cierto que la lectura de este libro me ha hecho reflexionar, y bastante, acerca de mis temores a viajar a los sitios con los que he soñado a través de los libros, por ejemplo, soy un enamorado de Egipto, y ciertamente he tenido y tengo posibilidades de ir a visitarlo, pero dudo de que finalmente lo haga, el mío es un Egipto hecho a mi medida, anclado en mis sueños, he sido selectivo en lo que he visto, leído o me han comentado  sobre él, ahí es precisamente donde radica mi temor, que las hordas de turistas, las colas, las prisas y el mercantilismo, rompan ese cántaro que contiene mis sueños y fantasías, en definitivas cuentas…el encanto.

   Será que ya doy por hecho que no podré ser un aventurero de los de antaño, ahora la aventura se circunscribe al riesgo por diversión que no por conocimiento, o descubrir algún que otro pez o cefalópodo radicado en las profundidades abisales, y yo no me veo en esas;  si vas a Kenya no se te ocurre contarles a tus amistades como viven los Massai, y menos enseñarles fotos o vídeos!!! corres el riesgo de perderlos para siempre, aparte de que los Massai  ya van camino de la occidentalización y no me extrañaría que pagaran impuestos de bienes inmuebles, vivimos en un mundo tan unificado (lo prefiero al término globalizado) que ya nada produce asombro.      En fin, no es una crítica, tampoco que yo sea romántico, más bien es un quejido del alma… maldito Tibet…    

Felices Fiestas

En el puente

¿Porqué escoger una orilla u otra?
Yo solo quiero estar aquí,
venciendo el vértigo,
en lo más alto,
sobre las verdinegras aguas,
en el centro,
en el centro del puente.

                                                                    Texto y Foto by Johnny

Procrastinando (*)

Una noche de vuelta a casa en coche iba escuchando la radio, ni recuerdo la emisora ni el locutor, pues no suelo escuchar mucho la radio y nada más la pongo cuando ya estoy harto de escuchar la misma música que llevo embalsamada en el pen drive; dedicaron todo el programa a esta palabra de difícil pronunciación, procrastinar. Escuché durante media hora la disertación sobre todas las acepciones y connotaciones de este palabro, fue entonces cuando descubrí el maravilloso simbolismo y contenido que puede encerrar en sí misma una sola palabra para definir un estado vivencial. Meridianamente vislumbré con exactitud que el gerundio de ésta palabra, que no me llegó por azar o casualidad, definía a la perfección mi actitud ante la vida en estos últimos tiempos de tribulación y que el gerundio de uno de sus antónimos, decidiendo, era el verdadero camino a seguir.

Y es que en el principio fue el Verbo.

(*) Gerundio del verbo procrastinar: 1. tr. Diferir, aplazar. Según la RAE.

 "El Sátiro"  Texto y Foto by Jhonny

El solsticio

Comienza el día del solsticio, éste año se manifiesta  con una alineación cósmica, formando un triángulo isósceles sobre el horizonte del oeste, la Luna Creciente, Venus y Júpiter en cada uno de sus vértices frente a la constelación de Cáncer. Sería un buen momento para reflexionar en todo lo bueno y malo de los 365 días transcurridos, fogueando en el crisol todo aquello que nos impide crecer. Sin embargo, hoy, el día en que se debe abrir la puerta cósmica del hombre, con la mirada perdida en las estrellas y en las profundidades del Cosmos, amplío la reflexión a toda una vida, y no me hace bien pensar en cuántas etapas de ella he quemado creyendo que me eran nocivas y cuántas he salvado creyendo lo contrario.  No pasaría nada si se admitiera, no sé por quién,  un margen de error plausible  para vivir, pero la vida es sólo una y efímera, y lineal es el tiempo, será por esto que esta noche  los errores cometidos me saben a condena y mis aciertos y glorias a supervivencia. Quizá  no sea tarde ni pronto para nada, pero comienza a darme miedo esa palabra que lleva en su caracteres la semilla del principio del fin o el epílogo de una existencia: aceptación. Ahora escucho mi corazón bajo el influjo celestial y noto como se rebela pidiendo a gritos en forma de oración o rezo una nueva etapa…aunque todo siga dependiendo de mi. Y así van pasando…los idus del solsticio.

Texto y Foto by Johnny 

 

-O-O-

Texto y Foto By Johnny

Titulo: Conversación constructiva

Material utilizado:

-          Teléfono.

-          2 horas 30 minutos de conversación.

-          Post-it amarillo.

-          Lápiz  Staedler Noris 23 0.

-          15 Promesas de cambio.

-          20 Perdones.

-          Mucho amor:  Ilimitado.

Al anochecer

Hubo un tiempo en que tuve un sueño muy recurrente en el que mi casa era lúgubre y oscura, me deprimía ver que siempre estaba en obras y que por mucho que hiciera más quedaba todavía por hacer. Buscando su significado por los siempre inseguros caminos de lo onírico alguien me dijo que quizás el simbolismo del sueño hacía hincapié en mi tristeza vivencial ó espiritual, razón ésta de las penumbras. En referencia a las obras siempre inconclusas me indicaba que por mucho que habitara esa casa que yo creía habitable, todavía quedaba muchísimo por hacer en los terrenos del yo y del alma.
Con el transcurrir de los años ha quedado esa concepción de casa=alma/ser/yo  arraigada en mi, he ido adornado ese pensamiento con cientos de estancias, unas grandes, espaciosas y ventiladas, otras muy soleadas con muchos ventanales, también las hay pequeñas y oscuras, o sin revocado, en obras perennes. Imagino las habitaciones con puertas, la mayoría siempre abiertas de par en par, aunque también las hay que para acceder es preciso tener el código de acceso. Todas están interrelacionadas entre sí. Observándolo desde fuera concibo el todo/casa como un  gran laberinto, siendo yo el poseedor del hilo conductor, aunque a veces pierda la madeja.  
Al final siempre me encuentro con esa puerta infranqueable, reserva del alma, que hace sentirme como Howard Carter ante el descubrimiento de esa puerta inviolada con el sello intacto de la necrópolis tebana, depositaria ella tras el umbral de todos sus, todavía incognoscibles, sueños y deseos.
Pero todavía es pronto para romper el sello, lo dejaré, siempre que la Divina Providencia así lo estime conveniente,  para cuando las lunas dejen de pasar más veloces que los días.

Imagen tomada de internet

Texto y Gif by Johnny

...con una Motosierra...

He recibido una nota de esas de facebook en la que me pide que al título del último libro que haya leído le ponga la coletilla “con una motosierra” y que después lo comente.  El último requeteleído (unas dos o tres mil veces más o menos…) ha sido Cien Años de Soledad. Aplicando diligentemente lo que me pide la celebérrima nota facebookstiana me sale un:

“Cien Años de Soledad … con una Motosierra” 

Ostras pedrín ¿qué comento yo? ¿ Que después de cien años de soledad la motosierra era  para cortarse las venas? 

Me lo pienso y me digo, voy a coger el libro que leí antes de éste por aquello de que por ser releído no vale… (autoengaño)…

“ En los Oscuros Lugares del Saber … con una Motosierra”
Jajajaja (me da la risa) mi imaginación vuela y me veo meditando en una caverna en silencio, evidentemente con la motosierra en la mano.

Así a lo tonto empiezo a aplicarlo a los últimos libros que he leído:

“El Viaje del Elefante…con una Motosierra” 
“El Cementerio de Praga…con una Motosierra”
“Inteligencia Emocional … con una Motosierra”

Le he abierto un privado en el facebook a la persona que me ha enviado la nota, le he dejado un escueto “tío esto no es serio”.

Pero sabéis? le he cogido gustillo a esto, y sigo así, descojonándome yo solo (perdón … quería decir desternillándome) , ya llevo trescientos ochenta y siete títulos de libros con la célebre coletilla y me froto las manos pensando en lo que me voy a reír cuando llegue al libro de “ Mi Primera Comunión”

¿Y tú? ¿Cuál ha sido tu último libro?

                                                       Texto y Foto by Johnny

Historias de amor primaverales

Podría empezar escribiendo de cómo un año más la naturaleza se expande a rebosar por los cuatro costados en la primavera, o de cómo éste año ha llovido “bien” según proclama el avezado agricultor, sin daño para la tierra ni perjuicio para la cosecha. Pero mi historia es más frívola, y vais a entender mejor el porqué : en mi patio luce una gran planta de largas hojas de verde oscuro durante todo el año,  y cuando se atisba la primavera lanza unas guías de verde claro con protocapullos que, puntuales a la cita con el equinoccio,  estallan en flores anaranjadas. No sé siquiera su nombre botánico, cuando pregunto me dicen…  sí… es un montecillo,  otros que si flor de pasión, no por la carnal como cabría suponer, sino por “la pasión”  semanasantera pues más o menos coincide con estas fechas aunque este año sea más tarde de lo habitual por ser “cuestión de lunas”,  así me dice uno que entiende de santos.  Dentro de mi rebosa una alegría para la que no tengo descripción posible, es como si fuera una persona querida que vuelve de viaje, que te avisa y te dice: mañana a las 11 estoy en tu casa. Me descubro haciéndole arrumacos, susurrándole bellas palabras lisonjeras, y ella luce esplendorosa mostrándome sus pétalos de intenso anaranjado y sus pistilos amarillos. Me encuentro desconocido, yo, urbanita impenitente,  amante del jazmín , la dama de noche y el geranio con los que nunca he cruzado palabras, siendo nuestro único contacto cuando les he robado sus pétalos, sus olores, sus colores, y sin embargo…  ésta planta… no sé que tiene esta planta…

                                             Texto y Foto By Johnny