Criptomnesia

Al fin y al cabo el presente sólo es la suma de nuestras experiencias vividas y soñadas. El futuro es vacuo, menos previsible e incierto que una predicción meteorológica, siendo una paradoja el que se encuentre lleno de sueños, metas y expectativas que con el transcurrir de los años se van haciendo, sino inexistentes al menos más pequeños.

Y en un aprendizaje perpetuo uno genera su propia personalidad, valorando como intrínseco todo aquello que ha vivido y sentido conformando su “yo”. Pero un día cualquiera te da por pensar, llegas a darte cuenta de que no hay nada original en ti, que somos la suma de millones de personalidades, que tal vez aprendiste a visualizar de esa forma tan personal los desiertos de arena y piel porque alguien te enseñó a verlos desde el color de su cristal, que cuando escuchas esa música, tan íntima que la haces tuya, alguien la compuso e incluso otro alguien te la entregó. Ni tan siquiera el Amor se escapa, aunque cada uno lo viva a su forma, éste va implícito en la genética animal que ¿ no es acaso una forma de perpetuar lo que es bueno para esa cantidad de individuos que llamamos especie? Y así es por donde quieras tirar.

Y , sin padecer de personalidad múltiple, que conste, voy descubriendo cada día en mi “yo” que soy parte de muchos, a los que tanto tengo que agradecer y aborrecer.

Así pues, a los que me leáis, no penséis que soy yo el que escribo, nada hay en mi original, sabe Dios de donde me salen estas palabras que siento mías, aunque a estas alturas no creo que pueda deshacerme del cálido abrazo de la criptomnesia.       

Johnny 1.3

El Verbo se hizo hombre
 
               1.  En el principio ya existía el Verbo
                                         Y el Verbo estaba con Dios
                                                          Y el Verbo era Dios


                          De vuelta al principio.                                                
  

    Foto by Johnny

Algo que decir

Un poco ya harto de todo y pensando cómo cuesta hablar de sentimientos y flores en un mundo dominado por un odio ancestral… pincho en Google Earth y a la vez que se abre el programa pienso, que mientras los trogloditas sigan instalados en el poder, las calles seguirán llenándose de banderas en vez de palabras,  los bandos seguirán buscando mártires para sus causas rancias y añejas, sangre que haga arder los corazones en estado de hibernación inducida, sólo el miedo a ser los primeros es lo que los frena.

Resulta que en milenios nada hemos aprendido, seguimos instalando fronteras geopolíticas, económicas y religiosas, en vez de dedicarnos a derribarlas con las armas de la solidaridad, el respeto a la singularidad y el amor al prójimo.  

Pincho de nuevo en Google Earth y sigo jugando con esa pelotita azul a la que le doy vueltas, de arriba abajo, de abajo arriba, en un fondo negro salpicado de puntitos que simulan planetas y estrellas, veo una masa nubosa que entiendo debe ser el brazo de esta nuestra galaxia en la que vivimos. Ahora Corea del Norte es Corea del Sur, Catalunya está en el oeste y bocabajo.  Méjico está en el norte y EEUU al sur, pero desgraciadamente los angelitos negros de Machín siguen yendo en patera, aunque sea desde el norte hacia el sur,  en busca de mejores condiciones de vida.

Todo es relativo, ya lo decía Einstein.

Texto by Johnny -Foto Google Earth

 

Absurdos

En el tren vamos, venimos y paramos pero la mayoría de las veces de lo único que somos conscientes es del precio del billete.

Todos los domingos la misma monserga,

Papá dame cinco duros
Cuatro duros?
Para qué quieres tres duros
Si con dos tienes bastante
Anda anda toma uno…
Y dame la vuelta!!


Pero aprendí con el tiempo (me hice mayor):

Papá dame mil duros
Ah! Y no te preocupes que te doy la vuelta…

Las vueltas te las da luego la vida...
Papá cómprame un bitcoin- me dice lacónica mi hija-
Queeeeee??????????

Y aquí ando como mi padre buscándole la rima...

   
 Texto y Foto by Johnny.
  Composición en lienzo de fotografía tomada de National Geographic.

Por ejemplo...

En ésta noche sin luna,

¿Por dónde empezar?

¿Por el grafiti escrito en la penúltima piedra de la cima?

¿Por la verdad  escrita en los ojos grises de un rostro ajado por los años?

¿Por la última palabra  escrita  en el mensaje aquél, el de la botella?

Quizá por el redoble de tambores que anuncian el cambio de guardia…

Pero no,  la realidad me robó la caracola de los sueños en la que escuchaba el rumor de las olas rompiendo sobre las conchas y los guijarros. Noches sin luna con salitre en los labios, y tomando como propio el axioma cobarde de que “es mejor ser rey de tus silencios que esclavo de tus palabras...”

Texto by Johnny Foto: David Roberts

A vueltas con A Quinta Da Regaleira

Hace casi un año que estuve en A Quinta da Regaleira y todavía ando sacando conclusiones de lo que pude sentir y ver en aquel jardín iniciático. He tenido la oportunidad de escuchar las impresiones de muchas personas que han pasado por allí, más de las que yo creía, y me he encontrado de todo un poco, ciertamente el lugar no pasa desapercibido, abundan los calificativos como bonito, romántico, místico, incluso alguien me ha dicho que cargado de energías negativas ó de magia negra. Mi impresión de lo que vi es la de un enorme parque temático del esoterismo, una mezcla de alquimia, masonería, gnosticismo, templarios, manifestaciones del saber ancestral y magia, mucha magia, blanca, negra, de todos los colores.

Recuerdo que cuando tomé la foto que abajo os acompaño, no me di cuenta del trasfondo de la misma, mi idea era sacar una buena perspectiva de la cascada para luego, si al caso, pintar algún acrílico.

Hace poco, ya en casa, repasaba las fotos que tomé allí y al observar detenidamente vi el árbol rojo en aquel fondo verde, y como los rayos del sol en su declinación lo iluminaban de una forma muy especial. Al mirar la fecha de la toma caí en la cuenta de que eran los días del equinoccio de otoño, entonces fue cuando me di cuenta de que no era casual, ni el árbol rojo ni la luz que lo iluminaba. Y como no, también me di cuenta de lo ignorante que uno llega a ser.

 

   Texto y Foto By Johnny

 

Seis días y medio

               Mejora la noche después del intenso calor del día; aprovecho para regar las plantas exhaustas y lánguidas; las buganvillas no ofrecen sus flores rosa fucsia, desagradecidas, con el cariño que las trato… Desde la azotea la caída de la tarde, aunque el horizonte sea siempre el mismo, es monótona y el sol del ocaso se sumerge entre tonalidades grises, ya no sé si por la polución o un frente lejano que se aproxima, con lo que me gustan las tonalidades anaranjadas bañando  y tiñendo las aborregadas nubes blancas… El jazmín no tiene sus flores blancas y la dama de noche ha decidido prestarme su perfume en otra ocasión. La fuente tipo zen, con noria de bambú que construí ha dejado de funcionar, la bomba de agua se alimenta de energía solar y obviamente ya no hay sol. Arde Doñana; Neptuno sigue tragándose a cientos los angelitos negros de Machín; mientras los poderosos cuadran sus balances de pérdidas y ganancias ¿quién llora por Siria, Irak o Afganistán? Los claveles rojos han cumplido, como siempre, incluso dentro de los cañones de los fusiles. Los rosales siguen encapullados, no sé a la espera de qué. Mi perro, a ladridos que yo solo entiendo, me inquiere muy seriamente:

-      -  Johnny ¿no estarás pensando que el mundo es una mierda?

Y yo le contesto a ladridos desde mi desesperación interior,

    -  No Ringo, no, es que odio los domingos por la tarde.

Texto y Foto by Johnny

Tempura

   De barniz capa tras capa su corazón embadurnado, de aceites, sentimientos, especias, amores, sal, pimienta, ideas, dolores, dulce azúcar moreno. 

   Pincelada tras pincelada, creando costra que endurece como la roca, negra como el hollín,  esperando siempre, siempre esperando al fuego purificador.

    Ah! Pérdida de tiempo, inútil gasto de voluntades, no hay nada más fresco que un corazón vuelta y vuelta, con el aliño al gusto,  lo demás… lo demás es matar moscas a cañonazos.  

Texto by Johnny                                                                                                                                 

Sobre generalidades

Parto de la base de que no me gustan las definiciones genéricas sobre las personas, los sentimientos o las debilidades aunque, siendo mortal como soy, haya pecado a veces con algunas que otras generalidades. Las mujeres son…, los hombres son…, el amor es…,  los políticos son todos unos…, pienso que estas definiciones anulan la individualidad. Es cierto que compartimos, como especie que somos, un patrón vivencial lleno de códigos éticos y morales que hacen que “generalmente” tengamos comportamientos comunes ante determinados hechos y circunstancias; la genialidad, en cualquier ámbito,  y sin generalizar (vaya) podría consistir en sacar los pies del tiesto de esta arquitectura que encorseta o constriñe a la verdadera voluntad del individuo en si mismo.

A veces intento ver el mundo que me rodea como si fuera un recién nacido, con la mente en blanco, sin clichés, y creedme que cuesta, el cerebro tiende a tomar el camino más cómodo y se vuelve cartesiano, la conjunción x,y= exacto, y en base a esto pre-enjuiciamos. Al final siempre acabo zambulléndome en ese otro mundo llamado Arte, en cualquiera de sus manifestaciones; por ejemplo al pintar no doy por hecho que una hoja es verde, sino una mezcla de azul y amarillo, acabas aprendiendo los matices y tonos casi infinitos, el resultado es   mi creación como individuo a través de la percepción. Con la música me pasa algo parecido, he aprendido a diferenciar los sonidos que hacen un todo llamado canción. A la poesía le  desmenuzo los versos para encontrar el yo del autor que a veces encuentras en un par de renglones, aun siendo más de prosa poética que pienso encorseta menos los sentimientos.

Así pues me he vuelto un conjurado de la generalidad y la globalización, pienso en un todo infinito de matices, siendo mi lucha interna la de seguir  manteniendo viva esa llama de verme sorprendido una y otra vez gracias a las transgresiones de esa generalidad, que yo lo haga… eso es otra historia. 

  Texto y foto by Johnny

Luces en la sombra

Escribiendo por impulso bajo el haz de luz blanca de hospital que se me hacen estas nuevas luces de bajo consumo,  mi recuerdo se pinta de aquel  amarillo incandescente de la bombilla clásica de toda la vida, aquella que proporcionaba calidez a la noche e invitaba a un? whisky solo con hielo, esa que hacia posicionarse a Calíope, Clío, Erato, Euterpe, Melpómene, Polimnia, Thalía, Terpsícore y Urania en confuso orden de revista . Por Zeus que esta estúpida luz no invita a otra cosa que no sea agua fresca, transparente y pura…, la fría plantilla blanca de Word luce impoluta en el ordenador mientras presiento como las musas revolotean a mi alrededor esperando a que las prostituya  amparado en el secreto oscuro (o amarillento) de la noche, a la espera del pistoletazo de salida para pasar de las líneas rectas  de la cordura a las sinuosas curvas del desvarío, perdiéndome en mi yo infame, lujurioso, infiel y traidor.

Libradme por Dios de esta insidiosa luz blanca, que ciega mi podredumbre con su concupiscencia con los buenos propósitos y excelsos ideales de los que huyo como los mismos polos del imán. Maldita luz que en su blancura cargada de realidad trunca mi camino y me reduce como el rayo de sol al vampiro a lo que quise dejar de ser, triste poeta con los pies en la tierra…

 Luz blanca, agua fresca, transparente y pura… y me pregunto…si acaso el cielo no puede esperar…

     Texto y Foto by Johnny