Desde la noche de los tiempos



En el antiguo Egipto se desarrolló un sistema de medición del tiempo para los periodos nocturnos, en ese momento en el que el reloj de sol perdía su utilidad al ocultarse éste en el horizonte. Consistía, en su forma más básica, en una vasija o recipiente con varias marcas en sus paredes y un orificio en su base, se llenaba de agua y dependiendo del diámetro del orificio el agua salía con mayor o menor fluidez, conforme iba vaciándose a lo largo de la noche iba dejando al descubierto las marcas, estableciendo así los tiempos nocturnos. Había nacido La Clepsidra, palabra que proviene de la griega klepsydra, klepto (robo) hydro (agua), el ladrón de agua.

Las palabras son como gotas de esa clepsidra que miden el tiempo en pasado, presente y futuro, tengo mi recipiente lleno de esas palabras que esperan fluir lentamente como una gota de tiempo en el océano para finalmente convertirme en un ladrón de tiempo, tu tiempo.


lunes, 3 de diciembre de 2012

Oráculo


Tras un penoso viaje por fin se encontraba en el ónfalos. Era el día 7 del mes de Poseidón, el día en que recibiría el oráculo en Delfos. Previamente ya había cumplido con los trámites de rigor, había tenido un encuentro con La Pitia tras un velo de color púrpura en la que expuso la pregunta para la que deseaba el oráculo, se ofició el sacrificio ritual delante del templo de Apolo y pagó las tasas correspondientes.
 Bajó por la pequeña abertura en la montaña que daba paso a la gruta a través de una  escalera descendente que serpenteaba por el profundo y negro abismo a duras penas iluminado por correosas teas que jalonaban de trecho en trecho el camino. Se encontró delante de una amplia abertura abovedada flanqueada por un mosaico de serpientes pitones que partían de la cabeza de un inexpresivo dios Apolo, al fondo se hallaba tras un dintel sostenido por dos columnas helicoidales , una puerta de madera de una sola hoja recubierta y remachada con una plancha de bronce, se encontraba entreabierta a modo de invitación para traspasar el umbral tras el que se vislumbraba una cálida luz anaranjada. Cruzó la puerta y encontró lo que parecía la entrada al Tártaro,  ahora el camino  se hacía horizontal discurriendo por un pasillo entre paredes de  piedras  describiendo una amplia curva refulgiendo a sus lados algo parecido a  pequeños braseros de piedras incandescentes de entornos amarillentos que emitían al aire volutas de un humo azufrado que hacían irrespirable el trayecto. Haciendo acopio de valor echó mano de su blanca túnica tapando boca y nariz a la tóxica hediondez  hasta que llegó a  una sala circular de la que surgía en su centro una península rodeada de una espesa brea líquida tan negra como la noche. En ella, desnuda y sentada sobre un alto taburete de tres patas, se encontraba una anciana enjuta de pechos caídos y secos,  era La Pitia que se hallaba frente a él con la cabeza gacha de tal forma que sólo se podía contemplar su espesa y entrecana cabellera. Al fondo, cercano a la puerta de entrada a la sala en su lado opuesto se encontraba el escriba, sacerdote que, conforme habían pactado con anterioridad, daría forma en verso a las inconexas frases que La Pitia iría pronunciando en su éxtasis.
Tras una serie de invocaciones rituales que no llegó a descifrar, con áspera voz, el sacerdote le inquirió para que formulase su pregunta ante el dios Apolo. Abrumado por la escena, preguntó entrecortado:
- Dime Pitia, ¿ saldré alguna vez de la encrucijada en la que se encuentra mi vida en estos momentos?
Transcurrieron al menos diez minutos antes de que ella entrase en trance, levantando la cabeza, sujetándola entre ambas manos, dejó ver su rostro ajado por los años en los que destacaban unos inmensos ojos negros enmarcados en khol e inyectados en sangre, comenzó a hacer aspavientos con las manos pareciendo dibujar formas geométricas en el aire mientras guturaba palabras ininteligibles de forma sibilante, viéndose su cuerpo sacudido de vez en cuando por espasmos que le hacían doblarse a la vez que su boca escupía una espuma verdosa. Finalmente cayó la cabeza de nuevo sobre su pecho. Tras una espera prudencial era obvio que todo había acabado.
El escriba no dejaba de escribir en su tablilla, miraba al techo de la sala y volvía a escribir musitando palabras entre sus labios. Finalmente ató  la tablilla con una pequeña cuerda y la lanzó hacia él, a lo que seguidamente y en retirada mientras pasaba el brazo de la exhausta Pitia por entre sus hombros, dijo lacónicamente: “el oráculo ha dado a su fin”.

Leyó los versos casi que de una ceremonia se tratara:


“ Las encrucijadas de la vida son conjunción,
   De presente,  pasado y  futuro.
   Sabe del peso tu corazón.
   Tu alma conoce el camino,
   Sólo tuya es la decisión.
   Decídete”


Y salió de allí resuelto, haciendo un camino que ya no era de vuelta, sino de futuro.


Texto y Foto by Johnny

lunes, 19 de noviembre de 2012

One cofee only


La tarde fresca de otoño invitaba a tomar un café solo, el atardecer tocaba a su fin con un sol que menudeaba demasiado pronto después del cambio de horario. Entré en la cafetería de la calle Nueva, se encontraba vacía, normalmente suelo tomar el café de pié en la barra, pero debido la abstracción en la que mi mente se hallaba, me senté en una silla junto al gran ventanal que la fachada, la camarera, muy solícita ella, no tardó en servirme el café que había pedido. Contemplaba el devenir de los viandantes y como poquito a poco se iban iluminando los escaparates de las tiendas situadas en el acerado de enfrente.
 Pensaba en la vida en general, en las actitudes que adoptamos frente a ella,  en que a pesar de los muchos roles de los que nos revestimos para afrontarla… finalmente llegué a la conclusión de que todos tenemos una impronta que es la que nos define. ¿Cuál sería la mía? Me reía para mi mismo pensando en una estadística llena de histogramas con cálculos porcentuales de mis conocidos, el 15 % dice que es… el 40% dice que tal… y el 45% no sabe/no contesta, y una coletilla diciendo que uno había dicho que “es más raro que un perro verde” , lógicamente sé nombre y apellidos de ese “huno”.
En estas empanadas mentales me hallaba cuando por las puertas entró “el canario”, un chaval discapacitado mental muy conocido por estas latitudes, alto, muy delgado y con una barba de siete días que no sé cómo se las apaña para tenerla siempre igual. Habitualmente suele acosarte para sacar dinerillo para comprar tabaco o una litrona de cerveza, pero este día he de reconocer que me sorprendió: “¿me das dinero para un café?”,  le miré y le dije: “ siempre y cuando sea para un café ¿eh canario?”, a lo que me contestó balbuceante “po..po..po mis muertos que es pa café”, miré de soslayo a la camarera que por respuesta se encogió de hombros, así que le di un euro, no por caridad como se pueda pensar, si no más bien por solidaridad, yo en su situación por café o por tabaco hubiera sido hasta más persuasivo.

De pronto se me vino encima toda la impronta de lo que realmente soy, el canario en cuanto trincó el euro hizo ademán de ir a la barra pero en un giro inesperado salió por las puertas que se las pelaba... dejándome a solas con mi impronta quijotesca y valedora de causas perdidas.

Texto y Foto by Johnny

martes, 13 de noviembre de 2012

The Wall

Es cansino esto de tener que dedicar parte de tu vida a ayudar a derribar muros. No siguen la lógica de la Naturaleza, nacer, crecer, reproducirse y morir. Los muros aparecen de pronto ya crecidos y parece ser que aunque los eches abajo siempre quedan los cimientos donde pueden resurgir algún día.
 Los hay graníticos, de caliza y otros confeccionados de ladrillos, les clasifico en dos, los llamados coyunturales, ladrillo y caliza, relativamente fáciles de derribar y los estructurales, bloques de piedra,  algunos son tan enormes que no los puedes derribar si no es a base de ir abriéndo agujeros en su masa pétrea; otros son de un granito tan duro que sólo el más puro de los diamantes puede abrir brecha.
Hasta ahora sabía reconocerlos, pero desde hace unos años ha aparecido una nueva variante que me ha desorientado: los muros de hormigón armado, surten circulares, encerrandote y constriñendote y tienen la capacidad de regenerarse mientras los derribas, en un ciclo sin fin en el que no cesas de darle vueltas al círculo, no te permite nunca abrir una brecha lo suficientemente amplia.
La única piqueta eficaz contra este muro de hormigón armado se llama compromiso.

Compromiso,  no tanto por ti como por tus hijos, por un futuro digno para ellos.

14 de Noviembre: A La Huelga General.  


Foto tomada de Internet. Texto by Johnny.

miércoles, 17 de octubre de 2012

In The Air Tonight


Me apetecía andar, respirar hondo este aire fresco otoñal, llenar mis pulmones del hálito de la noche, impregnarme de las calles solitarias iluminadas por las recoletas farolas de luces anaranjadas que inducían al recogimiento tras el fragor de un día cualquiera.
 Los gatos revolvían los contenedores de basura en busca de sustento, viéndose de vez en cuando molestados por las luces de algún coche que rompía el silencio reventando los amortiguadores sobre el adoquinado. Me di cuenta de que hacía mucho tiempo que no jugaba con mi propia sombra, más sabia que yo nunca se dejó pisar.
Mis pasos, antaño firmes y sonoros por las suelas de cuero de las botas camperas, ahora eran un leve ruido amortiguado por las suelas de goma y los zapatos ancho especial.
Esta noche algo crujió en mi alma mientras caminaba, sería que hoy… hoy…hoy había algo en el aire, si, algo diferente…Phil Collins lo sabe bien, si…
                                                           in the air tonight…
Texto y Foto by Johnny

martes, 18 de septiembre de 2012

Sugestión


Corría por áridos caminos empedrados, desnudo, descalzo, huía, si, huía, con un miedo esperpéntico sin querer mirar atrás. En otras ocasiones cuando escapaba del peligro mis pasos eran lentos o el terreno cenagoso impedía mi avance, en esta ocasión era veloz como el leopardo, ágil como el gato en el tejado, notaba la levedad en todo mi ser. El terror que se hallaba justo a mis espaldas, se manifestaba de forma sonora a través de potentes estampidos, secos, que hacía que mis oídos reverberaran. Corría y corría hacia ninguna parte, huyendo, si, huyendo, de un mundo que se había vuelto loco, era la hecatombe, tercera edad a Marte el belicoso parodiando a Nostradamus, la entrada en la era del carbunclo... y una mano me alcanza en el hombro, me lo golpea insistentemente, no quiero girarme, no, temo lo peor... giro la cabeza y en ese instante observo un ser de luz, un ángel milagroso, mis miedos se disipan...

Papá, no duermas más que te estás perdiendo los fuegos artificiales...


Texto y Foto by Johnny


martes, 4 de septiembre de 2012

Pulsar

Se tumbó en la hamaca del jardín antes de ir a acostarse, una calurosa noche de luna nueva que le permitía ver el firmamento nítido sin esa pátina luminiscente y plateada. Allí estaba la Vía Láctea inconmensurable, la brillante y majestuosa Sirio, el omnipresente Carro, las agrupadas Pléyades, sólo le faltaba contemplar Orión, su constelación favorita, donde mora Osiris, pero todavía quedaban un par de meses para que se produjera su orto en el horizonte. La observación del Cosmos le llevaba a momentos de catarsis y relajación, dejaba de ser empírico al sumirse en lo desconocido.

Miraba las estrellas y pensaba en que la Ciencia nos ha mostrado el torbellino de sucesos que ocurren en el Universo, sin embargo en apariencia todo es inamovible, sujeto a la esclavitud de los ritmos cíclicos de la Naturaleza, lo imprevisible se muestra al cabo de los milenios, demasiado tiempo para la vida de un hombre, todo es, ha sido y será un ciclo de principios y finales en un Universo eterno y predecible.

Sintió cierta desazón al reflexionar sobre ello, se asfixiaba al pensar en la existencia como un muelle, se asciende de nivel pasando siempre por un principio y un final, nunca se rompería esa espiral maldita hacia ninguna parte.

Se levantó para acostarse, bastante dubitativo entre lo que estaba pasándole por la mente y lo que el mundo de los sentimientos le ofrecía, en ese instante, a sus espaldas, una estrella fugaz recorrió fulgurante el oscuro horizonte como si fuese un guiño del Universo, hacía muchos años que no veía ninguna, quizás si hubiera tenido ocasión de verla hubiese pedido un deseo, algo que no tiene sustancia, incoloro, inodoro, invisible, pero al fin y al cabo la materia prima de la que está compuesto el Todo, la cizalla del círculo.



   Ojo de Horus
   Texto y Foto by Johnny

sábado, 4 de agosto de 2012

Ghost

Hoy llueven rayos de sol incandescentes y refugiado bajo un parasol de hormigón armado unto interiormente mi cuerpo con un potente protector factor 50 que evite las quemaduras, a saber: una jarra de cerveza helada. Atrás quedaron los intensos días pre-vacacionales de ordenadores, prisas y el final del mundo el día 31 de julio. El tic nervioso que me hace mover tanto rítmica como mecánicamente la pierna es un indicativo de que todavía estoy en proceso de desaceleración después de la febrilidad de los tiempos. Veo transcurrir la vida desde una ventana al amparo del aire acondicionado, sin prisas, recreándome en mi habilidad para dejar limpio el hueso de una aceituna. Ganando tiempo al tiempo haciendo barquitos veleros con servilletas de papel bajo la atenta mirada del viejo camarero, el mismo que con bayeta al hombro urde el plan supremo de cómo cobrarme tanto desperdicio. Y comienzo a hilvanar pequeños versos en los que el olor del mar con pinceladas de bronceador da paso al olor del pasto al amanecer, el rugido de las olas dentro de las caracolas queda eclipsado por el bufido del toro de lidia, eso si…allá en la distancia, el reflejo de la luna sobre el líquido elemento es sustituido por el viejo y retorcido olivo que a modo de las sombras chinas se recorta sobre esa pantalla llamada luna. Versos jactanciosos que mueren diluidos en la espuma de la cerveza derramada. Versos efímeros, versos para unas vacaciones de secano. Todo sería pluscuamperfecto si pudiera dejar de tamborilear estos malditos dedos sobre la madera de la mesa.


Texto y Foto by Johnny

lunes, 9 de julio de 2012

Ronroneando

Hace muchos años decidí dejar de leer libros de autoayuda tipo de los que escriben Bucay, Coelho, y muchos más, y no es desde luego mi ánimo juzgar o criticar a dichos autores o a sus miles de lectores puesto  que todo lo que llega a tu vida en un determinado momento tiene una razón de ser, simplemente ocurrió que preferí hacer caso a un sabio tan humilde y sencillo como lo fue Antonio Machado ...el "caminante no hay camino, se hace camino al andar" es mi axioma preferido, una auténtica perla de sabiduría, y así todo este tiempo más bien me he dedicado a cultivar llamemosla una filosofía de bolsillo y tirar palante. Sin embargo el otro día, releía el célebre ¿Quién se ha llevado mi queso? de Spencer Johnson que tanto se prodigó hace unos años  por los interneses. Alguien me había preguntado hace unos días... "¿pero a qué le tienes miedo?" y al abrir el e-book en el ordenador (lo tengo en formato pdf aunque prefiera el papel) por las malas artes del diablo tenía pisado una tecla de dirección yendo a pararse el cursor precisamente en la pregunta:


"¿Qué harías si no tuvieras miedo?"


Como no creo en las casualidades, y tengo muy claro principios como el de la sincronicidad, por todo ello he de deducir que tengo miedo, pero como tengo menos luces que un velón de palo no hago más que preguntarme ... y a qué? 


Lo fácil es pedirle al Cósmico que no me ponga cuestiones tan amplias, lo difícil es aceptar y descubrir mis miedos. 

Texto y Foto by Johnny

lunes, 25 de junio de 2012

Minimalismo emocional



La noche del 23 al 24 de junio, la noche mágica de San Juan, me trae recuerdos de mi infancia, olor a pólvora, hogueras purificadoras de todo aquello que estorba y no nos permite crecer, tardes de calor de inicio del verano y las terrazas de los bares, después de un buen regado,  oliendo a tierra mojada para mitigarlo en lo posible, he de decir que siempre me han encantado esos banderines multicolores y multinacionales que se colgaban en las noches de verbena entre algunas bombillas pelonas, las que más me gustaban eran las triangulares, supongo que ya desde pequeño la forma triangular la tenía arquetípicamente asociada a las pirámides, una de mis pasiones.
 Siento nostalgia de esa época de mi infancia mediterránea, el tiempo y la distancia han obrado un pequeño rincón en mi yo, ese lugar refugio de lo que para mi es puro, si el concepto del arte minimalista lo eleváramos al mundo de los sentimientos yo en estos recuerdos encontraría la esencia raíz de lo que soy.


Esta semana me ha enviado la persona que más quiero y amo en este universo, una Coca de San Juan, llena de piñones como las que me gustaban de pequeño, ha sido toda una sorpresa, no la esperaba, cuando la abrí rápidamente inundó mi entorno ese olor característico, soy duro para llorar, pero creo que sustituyo las lágrimas de emoción con esa cara bobalicona y perpleja -hasta babeante diria yo- en la que me reconozco touchè. Los recuerdos no han dejado de asaltarme en cada pedacito de coca que comía, si existe un manjar para dioses éste sin duda es el el postre estrella. 


He buscado una vez más la magia en esta noche tan especial, diferente eso si a otros años, no me apetecía quemar nada, considero que lo que tenía que quemar ya ha sido ampliamente quemado en años anteriores, sólo quedo por quemarme yo y no pienso hacerlo, así que en un ritual inventado, convertido en el niño aquél que llenaba inocentemente sus sentidos de unos símbolos paganos que no entendía, he cogido mi coca, mi copa de vino espumoso rosado de mi tierra y he ofrendado a los dioses para que la magia se instale en mi vida definitivamente en la invocación de un único deseo.


La llama sigue más viva que nunca.


Texto by Johnny, foto tomada de internet.

martes, 12 de junio de 2012

Opinión

La sensualidad
          es un plato 
              que se sirve
                       caliente...

 Texto by Johnny, Foto: Mujer en escaleras. Óleo sobre lienzo por Henry Yan

domingo, 3 de junio de 2012

Sin titulo

Hacía mucho que no le veía, se había jubilado hará unos cinco años, me sorprendió cuando entraba a desayunar en el bar de Manolo, había perdido mucho peso pero su aspecto había mejorado considerablemente, me comentó que andaba todos los días no menos de diez kilómetros y que se encontraba muy ágil, amablemente aceptó la invitación a café que le ofrecí. José Manuel había sido cliente mío durante muchos años, había tenido una empresa de transporte internacional de mercancías por carretera junto con sus hermanos, pero su vida había transcurrido en lo alto de un camión hasta que se jubiló. Es de ese tipo de personas que transmiten seguridad cuando hablas con ellas, de voz potente y charla pausada. Después de las salutaciones pertinentes, no sin un cierto atisbo de orgullo en sus ojos grises, me dijo que si no me había enterado de que acababa de publicar un libro, le dije que era una sorpresa para mi pues no sabía que tuviese esa vocación por el correoso mundo de las letras, sin más demora abrió una carpeta que llevaba de piel negra con cremallera y de su interior sacó un pequeño libro de color verde aceituna en el que sobre todo destacaba en su portada una fotografía antigua en blanco y negro en la que se podía ver a él, a sus padres y a sus hermanos. Me contó que su determinación para escribir le había venido en esos momentos de espera que suelen tener los camioneros entre carga y descarga, aprovechaba para ir apuntando en folios las anécdotas que le habían sucedido a lo largo de su vida, sin pretensiones, simplemente como un atajo de la memoria para recordar tiempos pasados. Ya jubilado y como forma de matar el tiempo fue poco a poco ordenando sus escritos hasta que llegó a la conclusión de que podía hacer una edición limitada para la familia -de hecho el libro es una narración familiar- pero la editora le convenció para publicar un mayor número de ejemplares pues el material tenía un alto contenido didáctico para las nuevas generaciones. Le compré un ejemplar que me trajo al despacho el lunes siguiente, el que me había enseñado ya lo tenía comprometido, además le pedí que me lo dedicara.
 Es el libro de una vida, de una más entre las miles de vidas anónimas, a la que afortunadamente he podido poner voz, sin florituras, en el que la única estructura se orquesta en torno al transcurrir de los años y las personas que no de los personajes, en la dureza de los años de postguerra , en sobrevivir a toda costa. 


Una vez leído me queda esa sensación para nada desconocida -creo que para vosotros tampoco- de que al fin y al cabo la verdadera existencia se vive a pinceladas, el resto es mera supervivencia. No creo en la felicidad pero si en esos momentos de realidad mágica, momentos de comunión con el Universo verdadero, la esencia del Todo.
 Me alegro de que este libro haya llegado precisamente en estos momentos, en que para mi se hacía evidente la máxima de “primero vivir, después filosofar”, al fin y al cabo es una refutación de la misma. Todos tenemos un libro por escribir, el de nuestra vida, pero hay que tener ese coraje de hacerlo público sin miedo a ser señalado con el dedo, aprenderíamos sin duda alguna mucho los unos de los otros. 


 Yo tan siquiera he tenido la valentía de decirle: José Manuel, tengo un blog.


Ringo 
Texto y Foto by Johnny

sábado, 2 de junio de 2012

Distancia


Hay días tan desesperados que los kilómetros y los metros  se convierten en cien millones de centímetros, mil millones de milímetros, cada ínfima parte del sistema métrico decimal se convierte en castigo y suplicio.


Y la magia de la luz de la luna está tan lejana que los trescientos ochenta y cuatro mil cuatrocientos kilómetros que nos separan de ella se convierten en cifras increíbles... trescientos ochenta y cuatro millones cuatrocientos mil metros, treinta y ocho mil cuatrocientos cuarenta millones de céntimetros,  trescientos ochenta y cuatro mil cuatrocientos millones de milímetros.


Los momentos sin ti son vacío insalvable.



Texto y Foto by Johnny

martes, 29 de mayo de 2012

Sonido primordial


Primero fue un sonido casi imperceptible, demasiado lejano para ser creíble, sin embargo los vellos se me pusieron de punta quizás un presentimiento, una intuición, como el perro que pone tiesas  sus orejas antes de que nadie haya escuchado nada.  
Continuaba trabajando como si nada sucediese aunque instintivamente puse el reproductor de música, sin embargo el sonido cada vez fue haciéndose más nítido y agudo aunque no estridente, un sonido arcaico, primitivo que reverberaba en cada una de mis células. Me transportaba inexplicablemente a otros tiempos no vividos, antiguas imágenes de calles vacías y soledad, a sentimientos poblados de traiciones, odios, fobias, celos, sangre y muerte.
Un sonido inarmónico  al que mis oídos se niegan a acostumbrar,  eco del averno y supersticioso.
Dicen que suena como el canto de la sirena y conforme más agudo es mayor es la calamidad que vaticina. Si el afilador se para en tu puerta muerte segura, pero conjurados a mi favor todos los ángeles, arcángeles y todo ente benevolente y celestial…,  hoy… hoy pasó de largo por la mía.

Texto y Foto by Johnny

lunes, 21 de mayo de 2012

Airport


Supongo que sí, eso de querer encontrarse a uno mismo en la terraza de un aeropuerto debe ser algo parecido a querer quitarse la alergia con polvos pica-pica. Allí estaba yo, sólo, no había niños pululando alrededor como suele ocurrir, más bien debido a que hacía un aire ciertamente molesto y la temperatura había bajado bastante con respecto a días anteriores. Miraba los aviones despegar y aterrizar, es curioso que siempre termino cabilando sobre ese misterio tan grande que és el que un bicharraco de tamaña envergadura pueda volar, para que finalmente el ego salga a relucir con un...”joder hay que ver las cosas que hacemos los hombres eh?”. Me di cuenta de que había acabado la botella de 1/2 litro de agua que compré en la cafetería del aeropuerto a 1,75 €, pues ya no hay más me dije, a estos precios... serán estas cafeterías las culpables de la crisis??? y luego nos quejamos del precio del litro de gasoil a 1,35 y de las subidas de impuestos, la electricidad... nada, nada, acababa de dar con la cabeza de turco de la madre de todas las crisis: las botellitas de agua de las cafeterías de los aeropuertos.
Al pronto se me acercó un gatito negro, precioso y muy chuceado porque no le causé ningún espanto a su sistema nervioso simpático, se me quedó mirando como diciéndo... colega suelta una galletita o algo no?? y claro yo lo miré con esos ojos tristes que no barruntan nada positivo y un encogimiento de hombros con los brazos abiertos y las palmas de las manos hacia arriba, mi manera de decir... chico, si tengo menos plumas que el gallo de Morón..., fue efectivo porque con una cierta mirada despectiva - si si si, los animales tienen alma, sentimientos y además saben latín- me vino a decir ahí te quedas contreras.
Después del encuentro con el gato decidí retomar ese encuentro conmigo mismo, introspección, que no  meditación  -me quedo dormido- así que encendí un cigarrillo, ahora fumo de esos piratas, bueno...de contrabando, el ahorro es cuantitativo aunque también cualitativo, pero bueno es la alternativa barata a tener que fumarme las margaritas, o a liarme los cigarros con la celebre “lolita”, la verdad es que no soy nada mañoso. A eso que llega un chaval por detrás y me pide fuego, se lo doy, me da las gracias y se va, llevaba “percings” y tatuajes hasta en la rabadilla del culo, que vida esta, hay gente por ahí que se opera un lunar en la espalda por simple estética, viva la diversidad cultural.
Empiezo a apurar el cigarrillo y me acuerdo de que el tiempo pasa y tengo el coche en el parking del aeropuerto, a 1,50 la hora, ostras pedrín y yo aquí tonteando, me voy cagando leches, por el camino se me enciende una lucecita...pero bueno... ¿yo no tenía qué encontrarme ?? ¿y que voy a encontrar?? a ver si lo que realmente quería era perderme...


Moraleja: “Para ganar primero hay que aprender a perder(se)”


PD: Ya sé que lo pertinente es poner una foto de un avión, lo sé, lo sé, pero no dispongo de ninguna en mis archivos personales ¿os da igual un coche?



Texto y Foto by Johnny

miércoles, 2 de mayo de 2012

Noches de blanco satén

Estamos en primavera, el tiempo es variable, hoy el cielo ha estado encapotado y las nubes se encontraban preñadas de agua, pero se han abierto claros y el sol se ha mostrado en todo su esplendor. Ahora la noche es oscura por los densos nubarrones que presagian tormenta, pero los bordes de las nubes se perfilan plateados por una incipiente luna que se resiste a dejar de ser contemplada. Y aquí estoy yo para dar fe de ello, en una noche en la que necesitaba escribir, en la que por mi sangre corre el amor, la pasión, el fuego y el deseo cabalgando desbocados como los cuatro jinetes del apocalipsis para dar fin a mi anterior existencia. 


 Hace mucho tiempo o quizás fue ayer, quise hacer de este blog un estudio del mundo de los sentidos, oído, vista, tacto, olfato y sabor, estaba imbuido de un sentimiento quizás subliminal de que en la conjunción de todos los sentidos hallaría la clave de los paraísos, edenes, campos de las Hespérides, vaya usted a saber, pero finalmente y aunque me falte por constatar dos de los sentidos, he de decir que esa conjunción sólo tiene un nombre y se llama Amor. Todo se concentra en lo que amas, (iba a poner “la persona que amas” pero el amor es UNO y muchas son sus formas) pensadlo bien y a ver si llegáis a la misma conclusión que yo.
 En fin, creo que ya estoy listo para volver, y aunque he descorrido el velo de Isis con respecto a mis motivos iniciales para tener un blog, sé que si no sigo escribiendo dejaré finalmente de hacerlo y ¿ por qué no decirlo?, ya tiene uno creado el hábito. 


Mientras tanto…he vuelto…como el Ave Fénix que resurge de sus cenizas. 
                        
Image Hosted by ImageShack.us
              
                                     **********************************

Hay quien dijo que el Arte es aquello de poner al descubierto lo que subyace de forma natural en la Naturaleza, cuando el escultor esculpe en la piedra lo que hace es manifestar la belleza que en si contiene la piedra independientemente de la forma resultante. Estos días lo he podido comprobar, manché un lienzo probando una técnica para dar relieve a la pintura, no había nada en mi mente para pintar, di paletadas aquí y allá a diestra y a siniestra, y a ver que salía, sin ninguna pretensión. De pronto, en un destello de iluminación tan fugaz como cuando descubres la figura que se oculta bajo las formas del estereograma, la vi, clara y diáfana, ella se mostró a mí, la tuve que pintar.


Image Hosted by ImageShack.us
Texto y Foto by Johnny

lunes, 12 de marzo de 2012

Post Scriptum

He de reconocer que últimamente navego con el piloto automático, tiro de entradas antiguas publicadas hace tiempo en otros blogs y otros mundos. Quise hacer de este blog algo personal, trasteando entre mis sentimientos e inquietudes, buceando sobre todo en el mundo del arte y la expresión a base de generalidades, y de tantas genialidades que he encontrado con el devenir del tiempo. Quizá en lo más hondo de mi mismo tenía la necesidad de utilizar este sitio como terapia, no para desnudar mi alma, no para alimentar mi ego con legiones de lectores, si no humildemente para expresar lo que siente mi yo. Es momento de agradeceros a los que me habéis leído vuestra santa paciencia y como no, vuestros comentarios, respuestas claras y nítidas de lo que opináis, sin superficialidad.


Ahora he de dejaros por un tiempo, no sé si corto o largo, son muchos los frentes abiertos a nivel personal y laboral, necesito un tiempo para mí mismo pues estoy agotado que no quemado eh?, quiero hacer mía esa máxima latina que dice “primum vivere dreinde philosophae”, primero vivir después filosofar, no quiero rayar en lo superficial ni os lo merecéis, os debo respeto.
Gracias por ser, gracias por estar.


Desde el castillo seguiré oteando el horizonte con mirada inquina e infinita.



Texto y Foto by Johnny

sábado, 3 de marzo de 2012

sisirC

Einstein, que era sabio, decía esto:


No pretendamos que las cosas cambien, si siempre hacemos lo mismo.La crisis es la mejor bendición que puede sucederle a personas y países porque la crisis trae progresos. La creatividad nace de la angustia como el día nace de la noche oscura.Es en la crisis que nace la inventiva, los descubrimientos y las grandes estrategias. Quien supera la crisis se supera a sí mismo sin quedar superado. Quien atribuye a la crisis sus fracasos y sus penurias, violenta su propio talento y respeta más a los problemas que a las soluciones.La verdadera crisis es la crisis de la incompetencia. El problema de las personas y los países es la pereza para encontrar salidas y soluciones.Sin crisis no hay desafíos, sin desafíos la vida es una rutina, una lenta agonía. Sin crisis no hay méritos. Es en la crisis donde aflora lo mejor de cada uno, porque en crisis todo viento es caricia.
Hablar de crisis es promoverla, y callar en la crisis es exaltar el conformismo. En vez de esto trabajemos duro. Acabemos de una vez con la única crisis amenazadora, que es la tragedia de no querer luchar por superarla.
Albert Einstein


Bien, ojalá que el fin último de esta crisis que vivimos sea el que nos cuenta Einstein, pero soy tan tan tan pesimista que en vez de evolucionar me da la sensación de que estamos involucionando, con lo cual dejaría de ser llamada crisis… y me pregunto…como llamarla pues??? Es jodido esto de no ser sabio…



Texto y Foto by Johnny

martes, 21 de febrero de 2012

En el Ojo del Cíclope

Las ciudades ya no tienen murallas pero si puertas, rejas, cerraduras y llaves.
Los corazones ya no tienen cadenas, pero son frágiles y se rompen.


Las almas ya no temen al infierno y el pecado, pero vuelan tan alto, cual Ícaro obstinado, que el sol derrite la cera de sus alas.


Dicen que los tiempos están cambiando, pero yo sigo aquí instalado en el Ojo del Cíclope contemplando que en el Tártaro nada ha cambiado.


Inmovilismo involuntario a merced de los dioses del Olimpo...como siempre.




Image Hosted by ImageShack.us
Texto y Foto by Johnny

jueves, 16 de febrero de 2012

Romanticismo

Déjame cortejarte esta noche, te hablaré del olor de la dama de noche en un patio andaluz con tantas manos de cal como años construido y de esa lata cuadrada de aceite poblada de geranios, tan oxidada que a duras penas conserva el rojo del pañuelo de lo que en otros tiempos fue el dibujo de una bella mujer morena. Te hablaré de la luna reluciente en los cielos, de cómo lograré tomarla en mis manos para depositarla en tu regazo. Te contaré como se roba un beso en un rincón oscuro al resguardo de la luz del farol. Te enseñaré cómo se hace el amor entre enamorados tocando las estrellas mientras los cuerpos se funden en único ser. Te cortejaré de tantas formas posibles que…


     Y me susurras al oído…


          "El romanticismo ha muerto… "


               "No hables, sólo dame sexo esta noche…"



Texto y Foto by Johnny

miércoles, 8 de febrero de 2012

Shu

Mientras la historia se llena tanto de victorias como de fracasos, desenrrollo el paño de terciopelo azul donde se encuentra mi pluma de pavo real de Katmandú, teñida de miles de colores, suave y fina, y pienso en que todos los días se escriben en las páginas de los libros de la vida de miles de millones de personas, anónimas la inmensa mayoría y públicas el resto, letras que hacen referencia a pequeñas batallas cotidianas, ilusiones, proyectos, aventuras y desventuras, penas y glorias, historias de amor y desamor, noches de insomnio y días de rélax, odios y alegrías, nacimientos, enfermedades, muertes, y todo aquello que hace al ser humano lo que es. Y saco de un rincón del escritorio el cuadrado y pequeño bote de la mejor tinta negra del mercado, enciendo una varilla de incienso y dos velas aromáticas olor a canela. Y medito sobre las páginas de mi libro, creo que está lleno de todo lo relatado anteriormente y más. He creado el ambiente buscado, mojo mi pluma en el tintero y me dispongo a escribir, recreándome en las letras, en sus redondeces, sus palos, la forma de los acentos y los puntos y comas, y descubro que uno tiene ya una edad y que ya no me importa lo que escribo, sino el cómo.


Ahora decoro el papiro.





Texto y Foto by Johnny

jueves, 2 de febrero de 2012

New Morning

Después de la larga noche en vigilia, subo a la azotea y sentado sobre el murete medianero dirijo mi vista en dirección al castillo, si nada ha cambiado el sol saldrá pocos metros a su izquierda. Hace frío, apenas lo siento pero mis vahídos son blancos. Todo se muestra silencioso y sobre el cielo de la ciudad, sumida en una leve bruma, se refleja el anaranjado color que emiten las luces de sodio de los faroles de calles y plazas.


El horizonte comienza a mostrarse azul oscuro justo cuando en pocos segundos y llegados de todas partes suena en algarabía el piar de los pájaros a modo de recibimiento de un nuevo día . Y yo espero a Kefri, el dios sol egipcio del amanecer con forma de escarabajo, a que se manifieste y comience a hacer rodar la bola primordial origen de la vida ; pasan unos minutos y comienza a recortarse la silueta oscura del castillo mientras el horizonte sigue clareándose.


Mis neuronas establecen conexiones fantásticas, me llenan de sensaciones que jamás he vivido, soy primer rayo de sol iluminando las tinieblas de la noche; gárgola de mirada inquina e infinita que observa pétrea como se empiezan a suceder los días; soy puro desvarío al dejar fluir en libertad todo lo que me acontece.


Los azules oscuros ya han dado paso a los celestes que empiezan a amarillear, ha amanecido un nuevo día, y con él cesa el piar del pájaro, al que sucede el sonido del claxon, puertas de cocheras que se abren y se cierran, la vida humana ha comenzado.


Salgo de mi letargo, miro de nuevo en dirección al castillo, ha amanecido y tú no estás a mi lado.






Texto y Foto by Johnny

sábado, 28 de enero de 2012

-O-O-

No pidamos Libertad como una triste limosna
que la Libertad es la vida y se exige y no se implora.
La Libertad es patrimonio del hombre sobre la Tierra
y no rogarla con nuestras manos abiertas.
La garra que la retiene no la suelta por las buenas
lo que se urde en silencio: (Capital que siempre acecha)

Texto:
Juan Manuel Lobo Avecilla
Poemas del Siglo XX
1.972


Imágen: Montaje by Johnny de imágenes de internet.

sábado, 21 de enero de 2012

De copas

¿Medio llenas?¿medio vacías?
Sin ambigüedades.
Una mañana de frío.
Una tarde de conversación amena.
Una noche de olvido.
Pero al final simplemente dos copas sin contenido.



Texto y Foto by Johnny

lunes, 16 de enero de 2012

Redundancia cósmica

En un sistema circular las entradas son salidas y viceversa.
En estado de ingravidez los puntos cardinales se distorsionan.
Pienso que a veces mi mundo es un sistema circular ingrávido en el que nada conduce a nada, los caminos se confunden entre idas y venidas, todo es circular volviendo al punto de origen cuando llego a la meta, un círculo vicioso en el que la única dimensión que incongruentemente toma visos de realidad es el tiempo, y el tiempo son mis trece sentidos.
Sé que la única forma de romper el círculo es aunar espacio-tiempo, pero temo a que mi mundo se vuelva lineal y cartesiano, mientras me decido, me pellizco y sé que siento, que mi corazón late apasionadamente, sé que estoy vivo, si, estoy vivo.



Texto y Foto by Johnny

miércoles, 4 de enero de 2012

2012

   Sólo le he pedido al nuevo año, a parte de amor, paz y felicidad para todo el mundo, que si sobrevivo al enojo de Gaia, a la pérdida de derechos como ser humano y trabajador con la excusa de la crisis económica mundial, al derrotismo inducido por los poderes fácticos que antiguamente se sabía quienes eran pero que ahora por las malas artes de la globalización no tiene uno ni pajolera idea.
   Si sobrevivo a la indignidad de los tiempos que corren materializada en la eternidad irresoluta del hambre, las guerras y tanto oscuro conflicto; al mercantilismo, a la insolidaridad; a la pérdida de la fe y la esperanza.
   Si sobrevivo a todo ello 2012 ... sólo te pido que no me aparceles el cielo, que es lo único que me queda.





Texto y Foto by Johnny


Para MTT con cariño