Su consuelo era escribir extensas y apasionadas peroratas de amor y odio revestidas de cotidianidad, transliteraba su pensamiento egocéntrico sin el menor atisbo ni pretensión de resúmen, poseído por el demonio de la locuacidad descuidaba una ortografía que hacía mucho que había sucumbido a la falta de acentos y al baile de letras. La madurez había aparecido de súbito en su existencia por una de aquellas puertas traseras que nunca se acaban de tener controladas y por primera vez sintió miedo ante lo incierto de un futuro con sabor a recuerdo, en el que las personas de su horizonte cercano sencillamente ya no estaban.
Escribía porque era la única forma de acallar el aullido del silencio al que sus oídos se negaban a escuchar.
Pasó el tiempo de vivir la vida en prime-time.
Texto y foto by Johnny
Tal vez yo escriba por lo mismo.
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